heme aquí la niebla:

el patio mojado 

y el martes nocturno 

se parece más aún a mi pena

ojos abisales

y voz temblorosa

—las puertas de la casa se pintan 

de un humo detenido—

recuerdo en la casa junto al crujir de la escalera

como un ave embalsamado en la cima de tu montaña

la casa verde otra vez, y tú esperándola crecer por dentro.

dicen que tenemos el mismo movimiento

célula por célula, 

a de ene con olor a seguridad y gusto inseguro

tes desteñida y pie ondulado;

¿habremos nosotros dibujado tu paisaje en la lejanía?

¿en qué parte de esta historia nos dejaste detenidos?

los ríos serenos te ven andando

por tu amado bosque marino Tocopilla

la plaza nocturna y la playa roja

nuevamente la luna llena

y el humo se detiene.

—la casa aún sigue tu tiempo—.

ni pena ni miedo, pues te conozco

reconozco tu patio húmedo y las plantas,

el drama del piano que no existe,

la voz de Janis y la cebolla iracunda.

heme aquí la noche invocándote como un loco

en la habitación donde pasan los ríos de la corta historia,

con poemas, aeroplanos estáticos,

fútbol forzado patos de parques petrificados.

heme aquí la niebla,
entrando nuevamente a mi tiempo
intercambiando aves entre dimensiones.

fuga :

Pintura: Paul Delvaux - La alegría de vivir (1937)


en fuga en dirección al encuentro
el cielo abraza la emoción muda del viaje
impacientes pájaros bajan de mi cabeza
mas yo perplejo en el reflejo de mi espejo

cuan azul hay en el cielo
y yo sin estrellas en la boca
el milagroso cuerpo de mi alma
se ha quedado alimentando hormigas

se ha ido el esplendor del horizonte
y la agonizada belleza del tiempo
que si de poesía se tratara
sólo en silencio no-podría-ser ave
   

amplitud :

me hundiré
como quién se hunde en su niñez
en el juego y en la fiesta

en la primavera
junto a las flores incrustadas del otoño

me hundiré
en mi desierto colapsado de texturas
donde los huevos de las aves se endurecen
                                               ahí me hundiré
en las inmaculadas estrellas
en la aurora arenada

me hundiré,
como quién se hunde en su vejez
en el juego y en la fiesta,

donde se petrifican los cuerpos
y se geometriza el aire por las tardes

métrica

con curiosidad, me enfrento a la inmensidad
con una idea suicida llena de transformaciones,
en un rincón pausado en extensión
desnudo un mar oculto,
en el cielo;
como bóveda y sombrero.

extensión longitudinal de la palabra

y parece un drama que sumerge su cabeza en el paisaje
donde se ha quedado atascado el vergel grisáceo de la pampa
con las miles de sonrisas parecidas a mi sombra
con olor a piel y nauseabunda mirada de dolor

aquí el cielo desprende colores indoloros      -incoloros, a veces,
parecido a la infinitud de mi territorio,
parecido a mí, al sin sonido de la bóveda celeste
que se abre de tarde en tarde, chorreando color.