Inecuacional

Ahora;
Esa pobre moza camina desolada,
Quisiera ella llevar en su espalda,
Cuán espada arcoirisada
Que vuela sobre crepúsculos;
Y destiñe celestinos de musgos.

En la carretera tropieza –Era su magma-. Los caminos a obscuras son de inconveniencia racional. Sus témpanos derriten la saliva de su boca, que más quisiera ella, volar como hojas de invierno, y recorrer toda su anterior vida, que succiona con heladas tempestades su retórica mente sin siembra. Ahora allí está, derrochando neuronas. La aurora está cada vez más cálida, sus alas rompen minerales invisibles, sin habla, y sin henificación. No puede surgir su transformación, la entidad del azahar es precoz a su mentalidad fracturada de inocencia. Aún se le hace imposible razonar de modo inminente, mientras su viento está flojo, quedará navegar hacía el oeste. El viento, la brisa no lo es todo, su fracción de pétalos es una esencia nostálgica que no debe quebrantar cuan cabello rasurado. Sin embargo, sí he de metamorfosear una hilera de seda selvática llena de entrañas soñolientas, y cultivar nuevos caminos, para así vociferar la arena sedienta, y áspera espesura que me retorna sin que yo lo dedique, sino, que vuelven como tierra recién secada.

Como autores de nuestra propia vida, debemos crear –también- nuestra propia existencia.