CINEMAS SIN VIDAS

Bailarina :

2012-01-04T16:30:00.001-08:00

Muy por dentro,
Justo en el último músculo de mi cara,
Van ciegas las aves acumulando
Nervios y tensiones celestiales.
El tiempo desborda los límites
De un esqueleto que sonríe y
Que grita de espanto por las noches.
El tiempo;
Gran poeta,
Gran célula oculta en los rinconcitos de mi cuerpo;
Es un virus constante,
Universalmente invisible,
Veloz y sanguinario.

Voy recorriendo junto a mis células celestes
Los caminos más obscuros de esta bóveda humana,
Voy recorriendo mis propios pasos del pasado,
Aterrizando a cada instante con el sonido perspicaz
Del mar adentrándose en este cielo atómico Y delirante.

Camino,
Sí camino despacio,
Entre ciudades guardadas en mis recuerdos,
Ciudades no ciudades,
Pensamientos no pensamientos,
Voy pasando de útero a útero recorriendo
Mis células amigas,
Mis células domésticas y familiares.

Hoy he recorrido el cielo en un píe,
Y he sabido cuan bajo puede llegar a ser,
Y cuan alto puede llegar a ser mi cuerpo.

El transcurso de la ballena :

2011-10-20T12:34:00.000-07:00

Estoy aquí para caminar sin frontera

con una tienda de mochilas

y un acuario de peces en mi estómago.

Todas las conchas del océano me pertenecen,

y el alimento de las aves caído por lo cielos también.

Pero soy invisible y visible para los iluminados,

Estoy consciente de que mis pies cada vez

están más gigantes y mi cerebro más pequeño,

sin embargo crezco,

cual gusano, cual mariposa,

e hiberno en las cavernas de la inocencia

para desprenderme sin encender televisores de neón.

Sí, pretendo seguir caminando

estudiando el recorrido de mis cuervos

y vencer mi fobia al estiércol de los dioses.

La medida de mi luz :

2011-09-17T17:39:00.000-07:00

Crecí centímetros

desde el centro.

Crecí centímetros de cabeza

y volteé mi rostro esta vez

para sentir caminar mis huesos,

para ver desde allí la forma del pavimento

por donde puedan caminar

mis amantes y mis no amantes,

mis dioses y mis anti-dioses,

mi mente y mi corazón diamante.

Crecí centímetros,

y toqué mi oreja blanda con guantes blancos,

a fuera por donde los vientos me esperan

junto a mis túneles pasados,

junto a la boca de una madre dormida.

Crecí y no crecí a la vez,

pues vivo dormido en un mundo

lleno de abismantes medidas

y de seres no medidos.

Crecí centímetros

Así también mis alas y mi conexión sublime con la tierra,

estoy caminando y volando por todas mis edades,

y sigo creciendo milímetros

creyendo ser la pluma perfecta de un ángel

desvaneciéndose en la plenitud del alma.

Estoy sangrando en medio camino

ocupando la mitad de mi cuerpo y un ojo pensante

y pongo de manifiesto

que no son mi cuerpo ni mi ojo los que crecen centímetros;

Son mi alma y mi mente

los que siguen creando sonidos de sangre

y momentos y paisajes que aún no logro medir,

ni he medido.

Línea Desorientada:

2011-08-25T23:07:00.000-07:00

Sobre Hormigas, Sapos y Bacterias...

la noche es un caos fantasmagórico de neuronas intranquilas:

Tocando el silencio, la noche se encuba en mi pensamiento permitiéndome danzar sobre los límites substanciales de mi espíritu. Me siento en medio de mi casa desnuda a contemplar los horizontes doblados del presente; el mío, desequilibrado en simetría. Mi estómago cruje como la tráquea de un sapo embrujado, sin embargo sigo constante mirando la manecilla del tiempo que se acelera fugaz e intransigente. Miro mis manos cuyas líneas siguen ahí esperando avanzar después de una ilusoria tormenta, miro mis pies que me preguntan inocentemente sobre gravedad e impaciencia.

La lucha constante con mis lágrimas ha sido acabada por la explosión melódica de una copa flotante. Mi entorno lo hallo detenido en medio de dos mundos excéntricos, donde yo permanezco justo en lo finito, en la inseguridad testaruda; miro mis líneas que otra vez vuelven a la presión y mi píes a la depresión invasiva de la tierra, y caigo perdiendo el equilibrio vital de la tranquilidad y la incandescencia.

Caigo medio dormido a un túnel que me hace experimentar la luz introspectiva de una pintura realista, infinitamente realista. Me confundo, caigo, sobrepongo mis manos dormidas también, pero soñadas perfectamente, y me detengo a mirarla de cerca, cada detalle; era una manzana ovalada imperfecta, de aspecto nauseabundo; hormigas, sapos, bacterias, y sonidos que una pintura jamás podría tener, los tenía. Me erguí misterioso a escuchar los sonidos de aquellas bacterias y mi ojo sangró de impacto, mi sonrisa era permanente, mi estómago hizo explosionar la tráquea de aquél sapo embrujado. En un rincón no tan lejano estaba yo, pintado no tan realista, con un halo bajo mis píes levitando, con los ojos cerrados observando el horizonte tridimensional que fijaba a la manzana como perfecta. A otro costado, también de forma no tan realista y perfecta, la misteriosa silueta de una substancia terrestre, con un halo en la cima de la cabeza, obscura; pues sabía que meditaba aún sin verle los ojos. Emitía sonidos extraños, sonidos de bosque solitario y de aguacero estruendoso, sin embargo, lo que más susto y misterio me dio fue que las hormigas, los sapos y las bacterias de la manzana iban en dirección a sus manos y a sus píes de concreto.

Luego de la presunta ilusión creo tener el control consecuente de mi cuerpo, sin embargo, salgo de mi casa solitaria y emprendo un viaje descontrolado. Sigo la línea desorientada de una luz pendular que me seduce desde el punto de fuga de la calle y me torno un caminante eterno, omnívoro y delirante, pensativo; descubridor del camino eterno de las hormigas, de los sapos y las bacterias, y en fin..., el de las manos y píes de concreto.

Humo fúnebre de un cigarrillo fúnebre :

2011-08-12T13:19:00.000-07:00

Sobre los deseos que corrigen mi mente
ha salido a caminar el humo de mi cigarrillo nocturno,
en cuya boca va corrigiendo las palabras
de aquellos poemas que marcaron mi existencia.
El paso de aquél humo tóxico es pausado,
Lleva en su espesor desnudo
Los exabruptos de un mar escondido
Y de una lluvia traicionera,
Lleva en sus zapatos
El recorrido fugaz y constante
Del paso de la inconsciencia a la consciencia.

El presunto cigarrillo ha caído dormido
sobre el atípico camino de las penas,
en instantes se ven pasar alrededor de él
ciegas ovejas que llevan cuchillos en sus lenguas
y hormigas en sus ojeras malditas,
le gruñen dormidas al pobre cigarrillo,
pues testarudas siguen el camino
automático de aquél humo vespertino.

El humo y el cigarrillo siguen ahí

Despertando la marea fugitiva,

Separándose a cada instante

El uno del otro…

Me siento consumido

Me siento caminante

Me siento volador

Trastornado incipiente.

Me siento consumido

Entre paredes consumidas

Y nubes y árboles consumidos

Sin embargo sigo mi camino

Sigo caminando,

Y el humo y el cigarrillo,

Y mi consciencia y mi inconsciencia

Siguen separándose a cada instante,

Constantemente.

Ha amanecid o.

Hacia la dirección del vacío menos existencialista :

2011-07-04T14:16:00.000-07:00

He salido de un gigantesco remolino,
Junto a miles de cosas que había
Resguardado en mí reverso,
............................................―en mi cabeza.
Ya los aires cálido y frío se han separado
Al igual que mis ideas.
Ya las constelaciones tomaron la forma
Y el viento se ha guardado detrás de mis
Largas montañas.
Sólo quedo yo y
Mis objetos e ideas
Comienzan a caer racionalmente,
Otras simplemente flotan,
Y aprovechan el vacío y el aire,
Y la dulce presión del presente
Para caer livianas y sin dolor.
Acomodo mi equipaje
Para comenzar de nuevo,
En busca de la tormenta
Y así preparar mejor las rocas
El agua, el aire, la presión
La gravedad del átomo,
Mí átomo,
Ingeniar la caída,
Y el mágico control de las nubes…

Estoy detenido,

Demasiado erguido quizás,

Pero consciente de mi desnudez,

Y de la ingeniería de mi peso y fuerza.

Hoy fui lo suficientemente físico,

Y mentalista,

He aprendido mucho de las aves,

Específicamente de las moscas.

Reflejos :

2011-06-17T10:11:00.000-07:00

ManRay Fotografía.

Siento a mi mente una montaña imposible de alcanzar, siento a la vida un monólogo perdido en lo más hondo del océano. Sin embargo, aquí erguido me hallo, justo en el medio; en el horizonte, justo donde no existe nada más que un sublime fluido transcurriendo(me).

Boca de madre

2011-04-16T22:34:00.001-07:00

Sentado sobre el asfalto

Oigo desde lejos

La luz del sol en la noche,

Quiere volver a rozar los árboles,

Pues mi perpleja estructura

Ni la noche

Le dejan sobar algo de estrellas.

Mi cama en el suelo se encuentra húmeda.

De pronto sueño con una mujer

Sin su útero con el crío en las manos,

La sangre recorre las calles

Apoderándose de ellas.

La madre juega con las semillas

Del suelo,

Mientras la cría le besa el alma

Con su otro labio.

Las cándidas mariposas

Se sientan a reposar su corta vida,

Mientras la madre corta la dulce madera

Para abrigar al crío.

Los lobos se acercan por el olor

De los pechos de la madre,

Pues el crío grita,

Se espantan,

Sale el sol y ya es hora

De dormir,

De caer,

De vivir.

La madre se sienta sobre el asfalto

Y mi cerebro por inercia se encoge

Y revota entre los sesos.

Se adentra el mar y la brisa se hace inexistente.

Los árboles han dejado de moverse

Y el crío se ha callado,

La madre susurra,

Se desvela,

Camina para sí misma.

No hay noche ni día,

Las nubes han cubierto la vida

De almas deprimidas.

Superstición :

2011-03-21T17:20:00.000-07:00

Estoy escalando torres consecutivas,
En ninguna he visto mi rostro retraerse,
Sólo el roce de los árboles supera mi instinto,
Y me hace temerle con premura y llanto.

Estoy escalando ahora, nube a nube,
Deseando estar en la cima con un píe en la tierra,
Sin despertar la hierva que sostiene mis sueños
Mi deseos y placeres…
Quisiera adorar la perfección,
Pero son las mismas aves las manchas viscosas
Entre el universo y la tierra.

El anhelado aterrizaje de la luz :

2011-03-05T11:27:00.000-08:00

Siderales almas de perfección se arremeten en medio del caos, mientras los caminantes se desbordan de la orilla y caen en lo incomprendido. Se siente la falta de aliento, mientras el fantasma de la locura hace del tiempo incontroladas estrellas fugaces. Se siente la falta de mente. Siento al fin, las destiladas alas en mis hombros, pero aún mis pies no logran alcanzar el despegue…; no es cosa de alas ni de aspereza ni la física misma, es cosa de genios y de-mente.

La cabidad del miedo :

2011-02-16T11:38:00.001-08:00

La vida de los cuervos se me hace presente
Como un soplido de arena
Dibujando sonrisas y recuerdos.
El sol receloso absorbe problemas,
El mundo se inclina sobre
Dos gotas de agua
Y mi cuerpo cae
Sobre el dulce
Purgatorio de las moscas.

No caben más dudas en mi oído
Y no pienso
Más que en mi vida
Y en mis miedos azules.

La aurora ha cubierto
Los árboles de velas
Alumbrando el camino de los seres.
Las calles,
Mis calles se encuentran
Hablando de mis pasos
Y las ventanas y las casas
Tiemblan al verme.
Los ojos caídos envueltos en cristales
Hacen contacto sublime
Con las espermas de los árboles.

Voy caminando y el sol
Se disfraza de satélite.
Mi ojo derecho se ha cubierto de arañas;
El otro sigue vivo,
Parpadeante y amistoso.

Las casas abortan mariposas de fuego,
Los árboles, el viento, la arena
Se embravecen con el roce
De las almas y los pensamientos.

La razón se enfurece

Y mi cuerpo no soporta
Las páginas sonámbulas de la existencia.

Cómo quisiera que el cielo
Se equilibrara con mi mente
Y mis miedos,
Y mi fuerza,
Y mi músculo indeciso,
Se hicieran enredadera
Entre los crepúsculos
Mentirosos de la tarde!

Cómo quisiera.
Cómo quisiera que el alma

Existiese entre úteros
Y respiraciones.
Cómo quisiera…

Fotografía : Misha Gordin

Misericordia de los Cuerpos :

2011-01-28T11:35:00.000-08:00

Observando construcciones
me he puesto a pensar en la mía,
En cómo será su estructura y sus caídas.
Pues todas las construcciones necesitan de un sitio,
de una cabeza y de un erudito.

Caminando sobre las huecas calles de mi alma,
He dado con el camino de mis suburbios,
Suben y bajan los muros que lo sostienen
Y mi pie se confunde entre tanto movimiento.

Observando las flores y
Las oscuras ovejas que se acercan
He dado con mi virginidad…
He visto como suben y bajan mis estigmas;
Se abren las heridas que han guardado
los cuervos blancos de mis fobias felices.
Mi paciencia,
Mi paciencia se disfraza de mi espíritu
El que lleva en su boca
El paño negro de la cordura.

―Ven yo sostengo la mano,
El barco nos dirigirá hacia
Las palabras perdidas―
Dicen las máscaras con pelo de niebla
Y voz de sapo.

Absurdo silbido de los seres

2011-01-05T12:29:00.000-08:00

Miles de casas se han ido copilando junto al muro de mi tranquilidad; árboles, relámpagos de risas y un par de ojos que no paran de acosarme… estoy solo y sonriente. Las luces de las casas me han terminado de rasgar la piel, pues sigo erguido; desechando mis cosas y también los restos de mi piel y mis orejas.

La lluvia ha agujerado el silencio y los caballos han abandonado los corrales, todos con el alma en el hocico, mientras yo sigo acaparando aquél absurdo silbido que cae como el rocío de la luna. En mi boca he guardado el sudor de las mariposas junto a miles de sentimientos del ayer, entre ellos el recuerdo y un suspiro que aún permanece detenido.

Veo la niebla y me asustan los miles de rostros que se asoman por la ventana hexagonal que da contra el muro, evito mirarla pues me sigue. Intermitente sigo las huellas de la oscuridad negándome a recoger mis sudores y las partículas del viento seco que se adhieren en mis rodillas. En momentos veo una luz grisácea y supongo que es la salida. Me acerco a las paredes que comienzan a deshacerse mágicamente, miles de peces y payasos han comenzado su función. Hallo una pared de hormigas y preparo mis ojos y mis orejas para sostener la lluvia y los llantos; fue allí donde aparece mi cuerpo y me vi en aquél muro,

de pronto no era yo sino un fino reflejo de la noche.

El Drama de un Elefante en Caída :

2010-11-29T14:15:00.000-08:00

Man Ray

(Fotografía)

El telón ya ha dado su última palabra y es momento que las hormigas guarden la madera recién labrada por los llantos, ya es momento de borrar la pintura y de guardar ―también― el tiempo líquido que nos regala la locura cada noche. Vegetales hemos quedado tras la tela y los sollozos atroces de la luna; hemos quedado paralizados y preparados para agitar el suelo y recoger cada partícula del espectáculo de la vida, utilizándola hasta más no poder.

La aurora ha guardado su discurso sublime y ha abierto la jaula a las palabras mediocres llenas de cursilerías y de cosas flotantes; veo globos rojos y ojos y reyes y sonidos que parecen deleitar a un público de mimos y de elefantes dormidos.

Ha bajado la niebla y ya he confundido el espectáculo con mi vida.

Los degollados simios han salidos a bailar con mi vida tomada del cuello.
(y el espectáculo aún no comienza)

Atentado de huevos :

2010-11-17T15:17:00.000-08:00

Soy un ángel,
Ángel visible tras la transparencia.
Caminante eterno
Por las cortezas subterráneas de la vida.

Soy un ángel,
Desgarrador,
Creador de sangre y sal,
Mutilador de mariposas,
Admirador de libélulas y de lava.

Soy ángel,
Y la cuarta parte de un alma.

Soy un ángel,
Cazador, libretista,
Ermitaño y bien erguido,
De manos químicas y
Piel de arena,

Soy un ángel montañista,
No-volador.

Soy un ángel,
Y la mitad de humano,
La cuarta de alma
Y de hueso.

Soy un ángel.
Soy humano.

Cúspide del Nervio :

2010-10-30T15:35:00.000-07:00

Me siento como vivo,
Me siento como ágil para
Comenzar la travesía sobre
Fetos y remolinos.
La madera ha dado un suspiro criminal,
Ha hecho que mi pensamiento
Devore los caminos del éxtasis vespertino,
Ha hecho que por fin la aurora
Desvista el implacable desdén de mis sentidos.

Me siento como sombra blanca,
Invisible para músculos y esqueletos.
He visto la bruma del individuo
Dispararse como el sombrero de una
Ballena asesinada.
Me siento para sentirme ingrávido,
Flotante,
Drogado por el incontrolado
Grito de aquél monstruoso recuerdo.

Flores, besos
Que han desvanecido el ladrido
De mis viajes colectivos,
Hacia los tristes navíos se dirigen,
Navíos, en los cuales, el sentimiento es un
....................................Nuevo nacimiento.

He vuelto atrás,
Dando vueltas con el cristal
De un ojo dormido.
Del cerebro de mis cromosomas
Han salido ―del baile de la tristeza―
Miles de hormigas a bostezar hacia el unísono,
Han salido ha estrangular
Las inmaculadas perlas del Crucifijo de la vida.

Témpera,
Despeinada sincronía de mi utopía cumplida.
En mi ventana ha quedado un pájaro
Reventado en un vaso con agua,
Pues la lluvia, los árboles, los besos
Le han privado del suspiro,
No respira, no se alerta,
No hay movimiento;
Sólo queda el rocío en sus alas
De noches y autopistas.

Esqueleto Feto

2010-10-24T12:47:00.000-07:00

La invensión de la Vida - Magritte

Han nacido nuevas imágenes para por fin divorciarme de mi frialdad; han nacido nuevas imágenes de las cuales recorreré. Borraré la luna y el caos, enterraré en gigantes cabezas la inmaculada imagen de mi temor, y rociaré, y acariciaré mis nuevas perspectivas.

Cerraré las puertas de la memoria y las llenaré de Picasso.

Me acostumbraré a la simetría de la lluvia, al temperamento constante del mar y de sus olas. Seré un gran científico de la vida; anotaré y le besaré desesperadamente, calcularé su respiración…,
........................................................lo que realmente importa es que no soy frío, ni menos, poeta.

Bajaré sobre la melodía de un piano para encontrarme con sus negras teclas; pero no seré oscuro. Desvestiré violines y blancas abejas; pues tampoco seré claro. Me mantendré en un límite introspectivo, copiaré lágrimas de sacerdotes para ser y no ser imagen de ellos.

Estoy confundido, no sé si lo que hago es razonable; lo que sé es que sigo siendo frío, o quizás soy blanco o un anciano moribundo;
Sólo me quedan mis calles y mi memoria; no podría ser más que humano, es parte de mí, y de todos.

.....................................Se ha congelado gran parte de mi cuerpo ―sigo siendo humano, y esqueleto.

Cálculo

2010-10-17T13:53:00.000-07:00

Roberto Matta - Pecador

"Juramos para vivir, pues vivimos jurando. Y sin jurar el tiempo no se detiene y la vida muere sin jurar la verdad de la vida; pues sin embargo, la vida existe, porque la vemos, pero necesitamos más, para saber porqué se congela el fuego de la vida y porqué se calienta el frío de vivir."

contemporain :

2010-10-13T17:04:00.000-07:00

Adolfo Vásquez Rocca

"Me instalo en medio de la multitud. Oigo el ruido de las bolsas, billeteras, documentos, monedas pegadas en los ojos de la gente, todos ciegos. Camino horizontal y verticalmente, nadie mira; todos caminando como buscando una respuesta en el suelo. No hay nadie observando refranes, ni citas grabadas en las paredes. No hay nadie pintando ni divulgando poemas; solo aves y flores a los alrededores. Me siento y miro una inmensa gigantografía que grita sobre cafés y emparedados con sabor a sangre. Tomo y observo. Sigue el mismo ritmo, el mismo cántico de las monedas. Esta vez, entran en recintos, a muchos recintos, cabizbajos, ignorantes, y beben, y comen, y rezan y siguen cabizbajos respirando la nada."

Meditación Caníbal, ensayo.

Sesos de seres.

2010-10-08T16:03:00.000-07:00

Estoy realmente impresionado cómo últimamente la vida me ha cortado mis párpado y se ha prestado para permitirme ver la de cada Ser circundante. He visto desde amebas caminando por los pasajes del presente hasta mujeres y hombres prestándole días a la gravedad. Estoy impresionado por las flores; no son tan hermosas después de todo, al igual que la luna y todo lo proveniente de golondrinas y paisajes. Estoy impresionado, realmente.

Pero no es esto lo que me ha incitado a escribir, sino; lo degollante que se me hace saber que nadie lo ha notado. Nadie ha notado el cambio. Nadie ha notado lo irregular de toda esta ficción. Todos siguen andando igual que hace algunos días; caminando, bebiendo el agua de las nubes, acariciando la arena y lo impredecible del desierto: todos creen estar vistiendo la normalidad, adhiriendo aún más su subconsciente a la regularidad, sin embargo aquí afuera «en mi mente» sólo existe caos, pues nadie lo nota.

2010-09-27T14:46:00.000-07:00

Me he visto de lejos
para ver cuánto árbol caído.

Me he visto de frente,
la mente;
Para ver qué tan grandes
pueden ser los árboles,
y cómo no,
qué tanto más pueden crecer.

Ceniceros de Agua

2010-09-20T16:29:00.000-07:00

Vi flores esta vez,

mucha flores que cantaban la suciedad de mi espíritu.

Vi un cordón traslúcido que unía mi voz con la de muchos.

Vi lo que nunca he logrado ver,

Aunque de alguna manera vi, pero al revés.

Vi la luna más redonda que nunca,

y candelabros que rozaban nubes y las líneas

incorruptas de mi frente.

Ahora veo mi desnudez hablándole a la nada

Narrándole cómo es que oran los arcángeles

Y las fugases estrellas que corren desesperadas.

La noche ha pasado por los campos del tiempo,

por habitaciones de vitalistas pecadores ,

por la desesperada simetría del pensamiento.

Vi ceniceros de agua rebalsarse de frivolidad,

Resfriarse de espanto y lujuria;

Viendo cómo la frente del agua iba siendo

Humedecida,

Junto a la poderosa substancia de la memoria

y de la mente

Vi ceniceros de agua, otra vez rebalsarse.

Y estaba yo, vomitándole a la nada.

Metamorfosis :

2010-09-08T16:05:00.000-07:00

Me he sentado en una roca cerca de un río y en una fracción de segundo han cambiado muchas cosas. Algunas se han vuelto más grises que antes, otras han aumentado su pigmentación. Las medusas han salpicado agua roja, como sangre verde, pero que realmente es roja. Se toman el agua los pelícanos que a la vez se transforman en Dios y luego vuelven a ser pelícanos. En un instante, sentado, he cambiado la roca por una autopista, de un momento a otro pasé de estar vivo a estar muerto,

ya es de noche.

Lucernario Fugaz

2010-08-30T12:11:00.000-07:00

Esta es la primera vez que escribo al silencio
Algo tan redondo y perfecto.
Me complica describir su forma,
Sin paralelismo ni cara;
Algo definitivamente fantasista.

No podría compararlo con mi píe,
Ni con un reflejo siquiera;
No puedo compararlo con la tierra,
Con los sentidos, ni con mi sombra.

El silencio es uno sólo y ninguno.

Esta es la primera vez que escribo a la ciegues
Algo misterioso e imposible.
Me dificulta oír respiraciones,
Caminar y hallar al tiempo.

Podría compararlo con mi sombra,
o con una embarcación de
Piratas como moscas;
Pero no es lo mismo,
No podría.

Esta es la primera vez que escribo al oído
Algo profundamente catártico.
No imagino el universo sin sonido.
Los lagos serían inversamente negros,
Los minutos no avanzarían,
Por lo tanto no existiría la muerte.
La enfermedad de la vida
Nos haría deslizar el solsticio
De la humanidad;
Seríamos estatuas.

Esta es la primera vez que escribo a la mente,
Algo totalmente metafísico.
No imagino su creación,
La unión de los huesos para el cráneo,
El deslizamiento de los cables anatómicos
Que fueron instalados mágicamente.
Sin embargo es algo tan pequeño,
Que a veces, inútilmente,
Desearía que no fuese mente,
Sino una semilla,
Una semilla constante,
Con un río sin rocas,
Con árboles sin ramas,
Con mariposas,
Algo silencioso,
Sin ojos,
Ni bocas.

Esta es la primera vez que escribo, simplemente.
Y desearía profundamente escribir a ciegas,
Sintiendo la verdad absoluta,
Desearía no oír y desnudarme con la nada.
Desearía no sentir el lápiz,
Y que sólo el lápiz me sienta.
Deslizar esa tinta tímida
Que regala palabras,
Bellas y monstruosas (Diabólicas).
Desearía simplemente escribir,
Escribir
......................Escribir
.......................................Escribir,
Sin que mi mente,
Ni mis ojos,
Ni el sonido,
Desaparezcan algún día,

No muy lejano(as).

Transubstanciación :

2010-08-15T18:18:00.000-07:00

Para aves no verdaderas:

Esta mañana ha caído mi cerebro desde un escupitajo de mis ojos. Ha caído como remando inocentemente por mi cara hasta caer en mis rodillas. Me di cuenta una vez dobladas y preparadas mis piernas para dar mi primer paso hacia el horizonte. Fue imprescindible parar esta larga caminata; pues mi cerebro fugitivo y yo en medio del horizonte, algo había pasado aquí que yo desconocía. Me puse a buscarlo, aunque siendo realista, jamás lo encontraría, puesto que me hallaba caminando entre las olas del mar y en medio de barcas submarinas, que no eran barcas precisamente, sino algo que jamás había visto antes, pero lo parecía.

Le pedí a las gaviotas y a otras aves, que también jamás había visto, que lo buscaran. Les describí tan precisamente mi cerebro que hubieron algunas que escaparon volando por unos peces, y otras que cayeron ahogadas en pequeñas olas de algas que se enredaban entre sus patas. Pero hubo una que sí me comprendió. Hubo una intachable que partió en busca de mi cerebro. Era una de las aves desconocidas, jamás le había visto. Tenía grandes ojos y un hueco en su cabeza del tamaño de mi mano. Caminaba al igual que yo sobre las olas, pero no volaba. Tenía un inmenso pico azul con una bolsa colgando cerca de su tráquea, sus pies eran como de terciopelo y no poseía plumas ni pelos de mamífero; era una especie totalmente irreal.

Pasaron unos segundos después de haberle ordenado y llegó sin nada entre sus manos. Comencé a temer y a pensar en qué haría sin cerebro. —¿Lograré llegar hasta el horizonte sin mi cerebro?, ¿andarán mis pies después de todo?, ¿moriré?

Me estaba sepultando entre la marea cuando la inmensa criatura abre su gran pico, y sobre la bolsa repleta de un líquido verde puse la mano y tomé dos substancias algo blandas y las saqué sin temor. Eran dos cerebros del mismo color moviéndose, no sé si de frío o de miedo. Pues no supe reconocer cuál era el mío, puesto a que nunca lo había visto. Eran tan idénticos que comencé a desesperarme. Volteé mi mirada como para ver qué tan cerca tenía al unísono de mí. Fue algo completamente apoteósico ver la inmensidad del sol en medio de mi rostro. Volaron mariposas y leones rojos saltando desde el mar. Cuando vi mis manos no había nada, vi a la inmensa criatura y en su rostro y en su silueta algo había cambiado. Aquél hueco en su cabeza se había cerrado y mis ojos y mi boca y mi piel comenzaron a cambiar mágicamente.

Un Rastrojo de Tiempo :

2010-08-04T14:50:00.000-07:00

Robert And Shana Parkeharrison

.............A ratos, somos un velo negro.............................................................A ratos, me siento polvo.
..............De polvos y azucenas viejas. ..........................................................Polvo verde como pasto seco.
.............A ratos no soy más que libros......................................................Como un esqueleto sobreviviendo
..........Y un esqueleto tendido como ropa. ................................................Caminando en desiertos y lagunas
..........................Interfecto. .................................................................De petróleo y arena muerta, también.
..........................................................................................................Me siento mueble y una puerta cerrada.
...............A ratos, en los rincones, ....................................................A ratos soy más que huracán arrastrando
............Hablo con unicornios ciegos. .......................................................Todo aquello perdido y olvidado,
..Pareciese que estuviesen más solos que yo. .....................................Rastreando todo lo que ya fue deshecho.
......En su rostro cuelgan alas de mariposas,
.Quemadas todas, pero aún brillantes por el sol. .........................................Bastará decir que estoy solo,
......................................................................................................................Aunque me acompañen
.....Me basta con romper sus alas medrosas ...............................................Hormigas, gusanos, serpientes,
........Y descubrir la soledad de su tiempo. ....................................................Manzanas, ovejas y abejas…
............Somos un rastrojo del tiempo, ...........................................................Que me oyen y me cantan,
........................Escondidos, ..................................................................................En los rincones
..............................Agonizantes, .........................................................................I m p e t r a b l e s.
.......Como una lluvia de clavos clavada ........................................................En los silenciosos rincones
...........En la profundidad más profunda, .........................................................De todo lo que no puede
....Donde los muelles se resbalan con el viento, ....................................Y no debe existir más que en mi mente.
...Y las monjas y las prostitutas son marionetas
.........Apolilladas con la cara deshecha, ...........................................................A ratos me siento solo,
...........................Sin Cabezas… .....................................................................No más solo que la soledad,
Donde no existe nada más que lo que debe existir. ...................................................Pero aún así,
.....................................................................................................................Rodeado de cosas muertas,
............................................................................................................................Y risas,
....................................................................................................................................Y llantos,
...........................................................................................................................................Y mezclas.

YO Animal :

2010-07-26T15:16:00.000-07:00

Robert And Shana Parkeharrison - Exhausted Globe.

...Hubo un instante en que me vi................................................................Todos eran voladores,
......Con los pies en la cabeza,.............................................................Todos eran terrestres y acuáticos,
Mirando el cielo que caía como mar;......................................................Sólo era yo quien no lo era:
...Un tanto bravo, como cada paso,................................................Estaba tirado en un rincón sacudiendo
.......Como cada gente al pasar. ...........................................................Mis piernas para correr las nubes,
............................................................................................................Y los astros que caían veloces.
Hubo un instante en que a los animales
....Los tenía dentro de mis sueños.

En la orilla del Tiempo :

2010-07-03T13:31:00.000-07:00

Este cuarto, que en realidad no es un cuarto cualquiera, no deja de crujir por las noches. Muchos animales que viven cerca de aquí, gritan por las noches tras la incertidumbre que les causa no saber qué es lo que suena tan perturbante. Algunos dicen ser gigantes flores que bajan de las nubes, otros dicen ser clavos que bajan como lluvia de metales, otros simplemente que es la misma noche la que habla, llora, —Pues siquiera sé lo que sucede en las afueras.

He pasado toda mi existencia oyendo estos disturbios que se adentran por mis ventanas; el sonido logra traspasar sus cristales dejando siempre un rastro de colores; opacos y octavos, incomprensibles. Pues, es sólo eso lo que logro oír; he permanecido privado de sonidos, el trauma de mi embeleso ha hecho que les reconozca aún cuando me hallo en la más hastiada crisis; donde el dolor es tan gigante que ahorco a gritos todas las aves que se posan a oír aquél sonido; —¡Mis oídos sangran!

Es por eso que ningún Ser humano se ha instalado cerca de este cuarto, pues el miedo que les causa mi monstruosidad y la de este sonido es tan grande, que ni las aguas del río se dejan caer por estos lugares; la naturaleza nos teme.

He aprendido a convivir con animales, que en realidad no son animales cualquiera, sino que totalmente anómalos; existen aquellos mudos, otros totalmente quietos, como estatuas, otros religiosos y locos. La verdad no hablo con nadie, pues mi sordera me ha impedido dialogar con aquellos, es más, siquiera sé si hablan, lloran…, no lo sé.

Nunca he comprendido en realidad, porqué los demás se alejan de mí, o yo de ellos.
Nunca he comprendido en realidad, porqué oigo este sonido y no los demás.
Nunca he comprendido en realidad, qué hacen estos chillidos siempre detrás de mí,

Dialogando con mi sombra, y mi esqueleto.

En realidad, nunca he comprendido la realidad; siempre he estado inmerso en este caudal de deformidades que a la vez son mi locura. La verdad, no sé si esto sea un cambio de tiempos, o siempre fui esto; inconcientemente. La verdad, no sé si estoy(soy) sordo o mudo, o único. No sé si soy sólo yo en este mundo y los animales son mis respuestas existenciales o quizá mi locura o la mentira más grande.

Soy atómico y muy ocular a los movimientos. Soy asesino, loco, maremoto, de piedra, ladrón de realidades. Soy todas las piedras en el mar, cada pez,… ¿Soy sólo yo en este mundo, o este cuarto, o soy sólo yo en mi mente y nada más?

Soy yo hablándole a la ficción, o la ficción es la que le habla a ustedes,
¿O ustedes piensan que quién les habla existe?

No duerman ni despierten, pues soy un monstruo con labios de elefante,
Que oye y lee la mente de sus demonios.

Octava Cara :

2010-06-23T16:00:00.000-07:00

Hoy soy de agua;
Fúnebre-lúgubre.
Extendido en cada suelo,
En cada mente.

Voy naufragando siempre por lo obscuro,
Suelo verme, a veces, pero sólo yo.
Soy un error de la vida,
Imposible corrección;
Soy un coche sin ruedas ni techo,
Pero móvil; volador.
CUBISTA

Tomo mi forma, nada más;
Ni religión, ni cabellos,
Ni ropas, ni objetos;
Tomo mi forma para ser
Más liviano,
Como una ciudad sin hombres,
Como un mar sin peces,
Ni cardumes; quieto.

El mundo debe estar alegre de que existo,
Aún sin verme; sólo yo —¡insisto!

Hoy soy de agua,
Tomo mi forma
De manera metasedienta;
Siempre fui vagabundo
Sin caras sostenibles,
Siempre fui insano, inherente;
Enemigo de los ángeles
Y de los insectos en el cielo.

Vuelvo a tomar mi forma,
Esta vez fui cauteloso;
Como mosca-muerta,
Tímido, refulgente…
Mis rasgos han temblado
Por primera vez;...

Momento en que volaron nombres
..............Escondidos, les besé —siempre oculto:
...............................Los he pisado, he sangrado,
.......................................Pues sigo, fantasmagórico…,
..................................................Trastornado, androide. .

Violines Voladores :

2010-06-16T14:26:00.000-07:00

Un sonido muerto ha entrado a mi casa; por los costados, se adentra a mis pinturas, a la boca de mi alma. La mañana es un trozo de cerebro expuesto a la luz de las estrellas, que se mueve impaciente sobre la voz de este caos sin historia; desnudo.

Hastiadas se cubren los ojos las flores, evitando escuchar los llantos de mi pálpito; ya no más aires, aromas, llamas; bienvenidos sean mis huracanes.

Una abeja ha volado como violín sobre mi cabeza.

Pienso, cuan angustiado me han dejado mis crímenes. Quizás ya sea momento de que la vida se aparezca, de carne y huesos, y deje de pasear de boca en boca, de oreja a oreja, como si yo, pájaro errante, no distinguiese entre ella.

Mi locura ha deformado estos días, ha hecho de los ruidos la energía de este caos, o crimen —como os guste. Yo soy una de las miles de gotas de esta lluvia, que en realidad es una sola; donde el sonido hace de ésta, miles de individuos que caen a la superficie, y explotan rojas las cabezas, inflándose las pupilas amarillas, quedando todo en su lugar…, pero inmóviles, sinrespiración…, y la vida sigue por allí deambulando, de boca en boca, de oreja a oreja, volando como violines.

Elemental

2010-06-08T15:17:00.000-07:00

Vladimir Kush - Haven (Refugio(

Me hallo en un cubo transparente cubierto de manos simulando la atracción, rasgando las paredes inútilmente, pues veo todo.
La desesperación de verlo todo me asesina.

La lluvia viene a dormir palabras, con un velo negro, le confundo con mi sombra. Pues las cosas aquí flotan, gritan, todo lleva consigo un nombre distinto, pero igual. Las flores, las pinturas, las paredes están llenas de este sueño. Imagino dentro de mi imaginación, mil cabezas colgadas en esta pieza, a la oscuridad le veo como grandes uñas negras levantando el suelo, mi suelo; mi superficie.

–¿Porqué esta lluvia será tan elemental?

Mi enfermedad anda rompiendo libros y poemas que ayer me hicieron comprenderme, mis letras andan volando, asesinando mis aves, mi reino; pues no puedo evitar leerles, tampoco puedo evitar asesinar llantos y quebrantar las hojas de este otoño; me siento flotante sin alas, me siento un pájaro atraído a mi imaginación.

Aterido y sin rumbo, sigo viendo todo, y también me veo yo, como hormiga desorientada bebiendo mi sangre, bebiendo los océanos de mi mundo. Cabalgando con un pequeño suspiro a mi espalda, van cayendo lentas las gotas; caen, caen, y vuelven a su lugar, guardándose.

La noche, es perder el alba, es cabalgar en la nada, en horizontes perdidos e inhabitados.

La noche soy yo, dentro de un cubo, oliendo los sueños, contando mil historias; con la música en las manos y con un llanto a mi espalda. La noche es igual a la lluvia, cae, cae y cae y se detiene,
Cuando de be de ........................... :parar.

Buen tiempo para un ataque aéreo :

2010-06-03T14:53:00.000-07:00

Qué se sumerjan las aves,
Qué cierren los ojos las flores,
Qué las cruces desvíen su fuerza,
Qué las sinfonías se apaguen,
y nuestras bocas se callen.

Preparaos para morir.

Mi ciencia

2010-05-27T12:51:00.000-07:00

He aterrizado sobre perlas ardiendo en llamas. No lo sé.
He cubierto mi piel con la sangre de los árboles,
Con la sabiduría en mi orejas. No lo sé.
Siento pérdida en mis cabellos,
Un tanto de electricidad en mis zapatos. No lo sé.

He conversado con humanos;
Con tonos agudos y que van más allá de una voz.
He sentido la extraña sensación de una mañana,
Y de un más allá, también, —pero sigo sin saber qué es.

Me estoy desnudando, no sé porqué, pero me siento bien así.
Estoy ordenando cosas; tangibles y también las que no lo son,
Y cómo no, también las que no existen.
Estoy deshojando flores, alterando la naturaleza,
Mordiendo los cordones de mi cordura, pero aún así,
No lo sé.

Mis ventanas han dejado de ser cuadradas,
Mi cabello luce corto, y mis labios se han agigantado, No lo sé.
El camino a mi memoria, el camino de mi lágrima hoy

Se encuentra en lugares desconocidos, no logro encontrarlos.
Mi pequeñez se hace insoportable,
El aroma de este campo degolla paredes, y llantos.

Aterrizo un instante en un ala solitaria,
Me siento en su bello plumaje que no puedo acariciar,
No sé por qué.
Veo mis manos como nadan con mariposas,
Veo, toco, miro..., y mucho más, – ¿porqué?, No lo sé.

Estoy cohabitando siendo un alma vaga;
Repleta de bichos en el rostro, sin voz,
Conquistadora, pero muda.
He sido el héroe para la naturaleza,
Para lo infinito…, pero no lo sé.
He sostenido velas, espíritus,
Íntimas calles
Donde gritan murciélagos sin dientes.

Estoy inmerso con almas enamoradas,
Con flores en la cabeza,
Con labios de cristal amordazado.

No logro verme.

Soy la imaginación de muchos,
También soy la sangre que corre por mis sesos;
Que corre sobre Cristo, y su mundo.

Fantasmas poéticos que habitan en la mente en momentos de locura :

2010-05-13T13:38:00.000-07:00

[ Pintura - René Magritte ]

Girando van las gotas de la locura,
Un poco más allá de mis manos,
Pues no alcanzan a tocarlas.
Tengo el ánimo un tanto desvariado,
El peso es mi ropa,
El ruido de la ciudad
Rompe esquemas nunca antes vistos.
Pero el ánimo sigue,
Imposible detenerlo unos segundos
Sin sonrisa o sin lágrimas, quizás.

He detenido la escritura en mi mente,
Para sentir, cuan pesados son estos
Pensamientos que rompen mi memoria,
sin dejar rastro alguno de este caos,
sin guardar nada, olvidando todo.

¿Cómo buscar aquello perdido y olvidado?
Tendré que poner paraguas en todo el cielo,
Almacenar lluvias, labios, y piernas
En las bodegas de la nostalgia,
Y así descubrir cuan guardados están
En mi piel, en los rincones por donde vuelan
Los jinetes y su poesía en la boca,
Donde saltan rosas y hojas que cortan
El viento,
Desangrándolo,
Envenenando cada respiro,
Para convertirlo mágicamente
En un humano más del universo;

La memoria es un humano perdido,
Invisible, diría.

Ermitaño

2010-05-05T21:36:00.000-07:00

Frente, allí, donde se ablanda la arena y abril se nos humedece. Allí donde las risas se hacen insoportables y el frío confecciona un café verde; cargado y espeso, amargo y desigual... un tanto frío, pero hirviendo.
Allí, donde los cigarrillos se encienden por sí solos, y las cenizas caminan
a ta das de las m
......................a
......................n
......................o
......................s.

Soledad :

2010-04-27T12:48:00.000-07:00

Fotografía : Flying Dreams I by ~kris2ffer

Como una piedra fundida me hayo en el desierto, en la pequeñez de mi sombra; donde cada respiro es un gran torbellino negro. Nada logra reemplazarse en este espacio fecundo, nada logra camuflarse de las tempestuosas ráfagas de las horas. Mi susto es sobrenatural, mis piernas ya están cansadas y mi boca sedienta. La verdad, he caminado por largos pasajes; rocosos, de aguas, he transformado nubes en bellas mariposas de espumas... es por eso que me detengo para sentir más de cerca este miedo.

Es escalofriante ver un río de luz y un árbol oscuro, ver una ciudad dentro de mis manos dobladas; inmensamente construida, y perfectamente destruida. Es majestuoso ver una explosión en el aire, donde vuelan consuelos y lágrimas sonámbulas, donde vuelan bocas tristes y una sonrisa escondida; entre la mitad de viento, y restos de rezos invertidos. Por eso me detengo, quizás también en el tiempo. Necesito tejer mis dientes caídos, mi cabello vacío. Necesito esconder varios desastres que guardan mis pies y mis oídos, tengo que formar y reconstruir mi desnudez insoluble; tengo que adelgazar la luz un centímetro, y medir mi cuerpo de tal manera que calce con la vida.

Mis zapatos esconden papeles, grandes papeles que guardan también mis lágrimas. Este túnel está presionando bastante mis ojos, está desnutriendo mi mente, apoderándose de ella. No sé en realidad si soporte tantas caídas, pues el mar ya no reacciona, todo aquí dentro está quieto… tengo la impresión de que sólo me oyes tú, y el silencio.

En la inmensidad, a lo lejos, comienzan a caer constelaciones, devorando cual mariposa. Mi ombligo se retuerce, siento un gran dolor que hace temblar mi cama. Vegetal sacudo la tempestad, la niebla, todo comienza a moverse como si un bostezo hiciera de esto una catástrofe. El mar se inquieta otra vez, mis pupilas se hinchan como la boca de un sapo degollado, y al río caigo yo despiadado, vivo, despierto para morir, y muerto para revivir…

— ¡el mar se ha perdido otra vez!

Los Sentidos no se pueden dividir:

2010-04-19T13:57:00.000-07:00

Me acuesto y siento, más bien pienso, qué pasaría si de pronto todo se disminuyera. Las cortinas en todo su contorno serían encogidas en su más íntima costura. Al mismo tiempo, el aire se asfixiaría y el fuego se humedecería. Vería mis manos sin mis uñas y mi cabeza sin mis cabellos.

Vería tantas cosas que a la vez no vería nada. Pues ya siquiera logro ver mis ojos.

Geometría :

2010-04-06T20:06:00.000-07:00

Nací sonriéndoles a las aves,
Sintiendo que prontamente podría
Tocarles su cuello, sus plumas, su esqueleto.

Aquí estoy viendo su simetría,
Su cálculo perfecto que grita números
Y llantos ficticios.
Dueñas de un mar único e inaccesible.

Por un lado me gusta ser Humano
Por el hecho de ser perecedero
De todo lo que puedo ver, y analizar,
Y cantar y calcular,
Por el hecho de sentir la muerte,
De tal manera,
Que muero estando perfectamente vivo.

Amo las aves y todo lo que puede elevarse.
Amo las partículas del silencio y
Lo impenetrable.

Creo que soy bastante imperfecto para ser humano,
¿o será que soy humano perfecto,
Sin saber siquiera de lo imperfecto?

Pintura : René MAGRITTE - Sirenas.

Mariposa :

2010-03-27T12:17:00.000-07:00

I

La noche se estira
Y burbujea la sangre circulando en un recipiente
De gritos y llantos azulinos.
Un ritmo sordo se desprende,
Alza sus alas y vuela inalcanzablemente.

Extraños gemidos se espesan en la atmósfera;
Y los lobos descabezados salen en busca
De enfermedades mortales, en busca del frío,
Una señal que transmita verdades de la luna
............................................................Llena.

Los árboles se encienden y las hormigas
Roban besos y aguas ácidas que desprenden
Vapores y una esencia de amor sepultado, pútrido.

Cuando la arena desde allí dentro comienza
A desprenderse rápida-y-lentamente es cuando
Ya marcan las 3.

Y el embrión se une a otro, y la seda se enajena inconsciente,
El sol ve entre los tejidos de la galaxia, temeroso
Envía señales de humo y nebulosa, nocturnos venenos y
Lechuzas mensajeras.

Ahí están los embriones, sintiendo las piedras de la noche
Y el trémulo sonido de las rosas empañadas.
Se enarbolan y se tejen los fúnebres hilos de la seda.
Sin respiración natural, las banderas del bosque se encienden
-invisiblemente- y el sonido comienza más fuerte.

Ya completamente oculto se sorprenden las bacterias,
Y un átomo se enrosca para abrigarse, recoge la seda
Que pende de las ramas a lo alto,
Y los cuervos comienzan a picotear la atmósfera...
Quedándose sin aire.

II

Desintegrados fósiles
Tejidos incandescentes quedan desprendidos, flotando sin gravedad.
Las aves en la frente les cuelgan colmillos y alas acuáticas,
Las casas están indemnes; huecas.
Y los embriones intactos, desnudos sin agujas ni la seda
Ensimismada, logran presionar la textura eterna.

El contorno brilla.

Por medio del efecto
Se crean nuevos límites;
Ríos y mares sin fondos, infinitos.
Aves aterciopeladas, con plumas sintéticas
Y armaduras cubren su rostro de asesinas.
Los bosques, el cielo, los desérticos muelles
Del altiplano se desdoblan disolviendo
Mujeres y animales disfrazados de humanos.

Todo cambia en su estructura.

Los embriones intactos analizando cada cambio,
Abren su capullo;
Filosofía indecisa
Y nuevas muertes.
Grandes antenas e
Inmensas alas,
De las cuales
Curiosamente,
Emiten un extraño polvo
Capaz de dominar al nuevo mundo.
Polvo capaz de consumir
Una mirada
................O dos,
...............................O tres, quizás.

Quiet :

2010-03-21T15:03:00.000-07:00

Respiro,
Respiro la tarde verde cambiante,
Como un camino dócil, marchito en su estructura.

Observo,
Observo la luna flotar y cimentar fosforescente contra los astros,
Y le veo efímera que canta y respira, se ahoga y observa…
La luna está callada.

Temo del que camina lento y corre,
Del que salta y quiebra el suelo,
Y lo repara y le besa.
Temo de aquél que sostiene el cielo,
Que abre mares suplicando entender
El infierno con las nubes,
Los arcángeles, y las constelaciones
Sosteniéndose de las ramas del alma;
Impermeable lucero
De sentidos flotantes,
De un sol prófugo sin sus halos,
De un arco iris delirando,
Y un río desnudo, inhumano.

Temo de los enanos pensamientos
Que respiran universos,
Y los destruyen
Sofocando el vacío.
Disparan, disparan
Hilos y se fugan los males y mis ojos,
Disparan contra cabezas
Deshuesadas,
Híbridas sin órganos, demolidas.

Temo del que calla, respira, y observa.

Ser, humano

2010-03-12T19:25:00.000-08:00

Dónde me encuentro hoy.

Fuera en la calle, la vida sabe a luz y a vírgenes desveladas, olvidadas en lo más hondo del océano. Me siento sobre hojarascas mojadas, crujen, se quiebran como cráneos tentados de risas. Y roza el viento junto al germen sentimental; genera viento, y más viento, y un bostezo de noche envejecida.

(El centro de la almohada se moja, llueve.)

Una lluvia universal ha tocado mi garganta, pero sin pestañas ni ojos se desprende bailarina y fugaz sobre el rostro de un rostro inanimado, por donde han volado gaviotas y caballos y centellantes sombreros consumidos por el humo, seducidos por algo infinitamente infectado. “algo” que se siente elástico e inminente, de tal manera, que el océano se afloja y llueven peces esta vez, llueven niños y sacerdotes y risas y llantos;

Llueven poetas; seres humanos.

Insomnio I

2010-03-06T12:19:00.000-08:00

Desnudo Fetal (Fotografía de Philippe Halsman en 1942).

De noche el tiempo se hace eterno, la tierra gira más lenta, y los ojos pestañean cada dos pálpitos que hace el corazón. Sientes el cuerpo corto y el ruido largo, sientes que la humanidad se retracta centímetros contra la vida, y se elevan las coincidencias y se arrastran las súplicas de querer sentir “eso”; eso que suavemente te transforma la mirada (aún teniendo los ojos cerrados), eso que trae pensamientos y hace sentir olas y delfines girando, eso que hace ver jardines de acéfalos y rostros llorando. Y ahí estás tú, lamentando la física de los astros que imaginas, que no vez, ahí está el punto que se burla y las estrellas que te gritan y la luna que estornuda… prácticamente todo se encuentra en movimiento,

menos nosotros.

2010-02-18T17:28:00.000-08:00

un verdadero espantapájaros
que grita la inmunidad,
que hunde su pecho junto
al vacío del ocaso,
junto a las líneas de las cosas,
infinitas líneas que cubren al mundo.

Grandes Alas :

2010-01-23T08:13:00.000-08:00

El miedo ha encarcelado por muchos años mi vegetal mirada. He sentido el compromiso de proteger mis huesos y pulir hasta el más indefenso aliento de las olas. He sentido la cruel necesidad de atar todas las banderas al cuello de la cólera, martirizar las poéticas rosas sin importar su etérea delicadeza, he sentido el hambre de ahorcar todos los pasajes que conllevan al más orgásmico desaliento… tratar de adelgazar la línea que une al paraíso, de los huesos.

Extracto.

2010-01-08T15:56:00.000-08:00

"...La muerte se ha visto viva
en mi alma danzando con peces,
y en mi cuerpo,
rasgando sagrados cinturones
de calcio negro.
Una vida cósmica renace en
este cuerpo de carreteras infinitas,
con un gusto a hombre divino;
lluvioso en las tablas dormidas,
triste en los vagones despiertos..."

Extracto de "entre tejidos".

Humano.

2009-12-31T09:27:00.000-08:00

En la ventana un pájaro negro viene a saludarme. Fugitivo grita, salvajemente, que rompí las reglas del estatuto de “algo equilibrante”. Cierro las ventanas, las puertas, los capullos de mi dormitorio. Abro libros, fábulas, veo leones, elefantes de altas patas tocando el hielo de una cordillera inmensa, veo patos de cuero, otra vez, nadando por las profundidades de un mar inquietante, débil. Las nubes chocan, hacen temblar los bloques. El papel se eriza como mi cabello, todo quiebra, se esparce, se eleva. TODO, absolutamente todo.

Quedo yo, la oscuridad, y el vacío.
Derribado contra la luz, también elevada.

Camino hacia las puertas, las ventanas, las flores huracanadas… no sé que hacer!. Les beso, me arrodillo ante ellas, mientras miro al cielo, y una pluma negra comienza a caer, cierro los ojos, y el crepúsculo otra vez esta vistiendo mi piel, y fumándose el último suspiro que me queda, por lo menos dentro de este año.

Mágico Rocío de Luna.

2009-12-11T13:30:00.000-08:00

Personajes:
Pintor: José Fernandez
(Vestuario)
Sombra: Diego Pérez
Aire: Ricardo Rivera
(Guión -Poema)
Fuego: Diego Araya
(Fotografía)
Soledad: Claudio Inostroza
(Dirección Artística)
Miedo: Felipe Rivera
(Edición)

Sordomudo :

2009-10-17T15:07:00.000-07:00

Los Placeres Iluminados - Salvador Dalí

La bastedad de este universo se asienta en este cielo de moscas desvanecidas. El rumbo sonámbulo se torna gris y la pared de este cosmos se torna muda. Veo aves de estiércol que cubren su rostro con monedas religiosas, entristecidas en los días de espumas y labios de carne podrida. Durmiendo me siento en los mares católicos, en remolinos de arena riego mis manos; es sangre consumida, son cabezas caídas en el muelle del mundo… agrietadas todas en el plumaje de esta corteza asfixiada.

Libélulas de fuego van cayendo por las calles, se esparcen como neblina iluminando los rincones de su boca. La hojarasca se diluye sobre las manos de la luna, las costillas del paisaje se quiebran, los árboles se congelan; y la multitud se dispersa silenciosa por este mar abrumado.

Caminando, las casas se vuelven largos dientes y mis oídos los poderes de la inconsciencia. Caen los cerebros y los cuerpos son sostenidos por cuernos de vacas, los autos funden alas de metal y mis ojos siguen sigilosos ante grandes brumas de cristal. Vapores y pies de mariposas vuelan sobre mi mente, calladas y hundidas aceleran los pasos y caen frente a este frío sol melancólico.

Viajo sobre calles de perlas y saltan sapos de ceda. Algunos encapullados en crepúsculos lunares se detienen entupidos; y vuelven a instituir el viaje. Otros se detienen a mirarme, otros simplemente se sumergen en lagos de cólera, y se ensordecen con el tiempo dormitando en los sótanos del miedo.

Vuelvo a las calles y el faro se apaga, la luna cae y el sol naufraga congelado… los árboles ríen oscuros, turbios lamentos yacen por el viento, individuos cortan flores violentas; pierdo el equilibrio y los niños estrellan el suave cielo. Derrotado mi vientre vomita gritos y mi lengua negras almas que mueren silenciosas, ante este caos y esta realidad camuflada.

Este mundo moldea espantos y lágrimas que afligen filosas algas contaminadas, este mundo hunde calles repletas y bellos valles perdidos en clamores; nuestra mente se ha vuelto un planeta, y este cielo varias estrellas que mueren en placeres incomprendidos…

Placeres sordos pero vivos, mudos pero muertos en abismos ennegrecidos.

Ave

2009-10-04T19:41:00.000-07:00

(Dedicado al mejor coleccionista de aves.)
Eduardo...

Conocimos la cima hablando de nuestros sueños
De cuadernos y papeles quemados,
Rasguñamos fronteras literarias y navegamos sobre nuestros
Gustos infinitos.
Lírica voz de internodios efímeros, nos sepultamos
Boquiabiertos al ver el alma desde las profundidades,
Referimos a nuestras cúbicas manos y quebramos
La posibilidad de morir separados.

Amistad es técnicamente una palabra desoladora,
Púrpura y colágena nos reseca la mirada,
Nos permite indagar sobre pómulos de acero sostenible;
Fuerte y tenaz a marejadas de pensamientos furiosos…
Nuestras montañas llenas de minas de fuertes resonadas
Nos gritan fuerte y prohíben nuestro aplastamiento,
Imposible a la vez, pues hay veces en que la
Misma naturaleza nos blinda un espasmo invisible.

Suspicaces caminamos como espantapájaros desviando
Malas lenguas que se enredan al criticarnos,
Pues trituran su saliva, y se envenenan con sus dientes.
Es más grave el grito de amistad, que la pasividad de una mentira.
Caminamos y sin tropezar nos caemos,
Siempre nuestra risa espanta aves que se posan a picotear
Los espectros de mi voz fulminante, y la tuya el ruido preciso
Que resbala por los puentes de nuestro equilibrio,
Inefablemente destruido.

Respiramos afilamientos de memorias,
Alejamos las tinieblas siempre al punto de la explosión,
La niebla mi mejor consejera, compasiva
Siempre evade las miradas que la conservan,
Pues este grito es demasiado extático,
Fulmina entre los hondos alerces de escarlata refinada,
Bien conservada, muy degradada en las puertas de justa
Hermosa composición de esperanza…

Nuestra compañera perfecta.

Buen tiempo para pintar al tiempo :

2009-09-17T10:02:00.000-07:00

Como si los dieciochos trajeran historia,
Mejor para mí son los diecisiete.
Mi cuerpo de pétalos se ata cada vez más,
¡Cómo los ojos se me cierran para seguir soñando
Más allá del cosmos!
Mi mente de metamorfosis ha dialogado,
Testimonio definitivo de pies, piel y caminos.
Largos pulsos finitos se aceleran cuando llega
La sortija a mis pupilas; que lejos de crecer mi cabello
Ha crecido mi ambición por la perpleja condición de gritar.
De matar las letras y gozar con esto,
Tan exquisito, tan inherente a mi vida y cuerpo.
Transportación de un mundo,
Cuando el ladrón de dientes-casas viene en
Busca de la ceda prisionera, corazón joven
No muere, esta inmortalidad ha sellado

Mis manos con las mejores cadenas de mis ojos.

Tan importante es el karma de las lágrimas

Que cuesta interpretar esta sortija tan adherida a mis ramas,
A estos pétalos nutrientes que alimentan mis letras,
Miles de pulsos y respiros;
Y suspiros que alimentan mi alma...

Creo que desde ahora, es un buen tiempo para pintar al tiempo.

Caos :

2009-09-10T19:05:00.000-07:00

Idilio Atómico. Salvador Dalí

Deambulando por los rincones más acuáticos de esta ciudad, respiro el aroma más difuso de la naturaleza misma; el hedor a caminos ondeados y sucumbidos de pasados herméticos, el aroma a violetas caídas y vencidas por las lágrimas del sol, el hombre del rostro de león, y la mujer gata que pisa su cola sangrienta y agrietada por las ratas de su mente. Veo la casa que crió mi sien, el ventilador que desmenuzó mi boca en tiempos de vehemencias; veo el alma de la mujer alarmada por su embarazo fúnebre, veo la nube que cubre mi pieza, y el torbellino que mezcla placenta y relojes de arena que estallan fulgorosos.

Caballos de flores tocan el piano de la sala, desmigajan las teclas de la luna que cubre su velo desnudo; la tela se eleva, se excita, flota y se evapora… se han abiertos los cielos que cubrían la nebulosa de espigas; qué bello es ver renacer el frenesí de sus alientos, y ver al fin el ciclón ya desvanecido que florece desde el infinito más fugitivo.

Como caleidoscopio veo el campo que refriega su polen en mi cara, veo también el tiempo que se volatiliza en la tela de cebra que cubren mis pies planos. Mis dientes de casa se quiebran como el vidrio que tapa los ojos del viejo lento, se seca como espantapájaros; como la niña que dibuja rayuelas en el lago encantado de su infancia… esta vez el cielo se nubla ¿vendrá otra vez el salvador?, ¿o son simplemente los elefantes que se asoman?

La tarde esta cálida y mis brazos comienzan a secarse; devotas las psicodélicas ancianas comienzan a invitarme a la misa que se avecina en el templo, pues ya es tarde y la luna sobrepuesta está, pues el sexo nace junto al sol, y me obligan otra vez.

Ya estoy sentado en la iglesia de fétido velo.

Él está ahí, negro y fulminante, saca de su bolsillo la sonrisa y lee libros padeciendo como vaca culta tener brazos cortos. Siquiera sabe leer, se enreda y vomita verbos por doquier, la gente le teme, pero se enmudece hipnotizada. La gente estornuda y él no para de equivocarse; león encantado de frívolas flores infernales.

Ha dado término al acto, siendo ésta vez, la única que mira ojo a ojo a sus “fieles oyentes”. Teatral y asombrado da cúlmine a la etérea ceremonia; pues cuando alza la vista ve que todos duermen. Plasmático quiebra las lágrimas de su rostro, nace el sueño sobre mariposas de púrpura fina, abre sus ojos minerales y pestañea una y otra vez, pues no hay caso… todos habíamos muerto.

La voz tóxica saborea el templo. Los ronquidos somnolientos de la muerte rompen vidrios esta vez. Se quiebra la madera plástica de la casa, los dientes comienzan a caer, los cabellos, la piel, los ojos;

¡él nos ha matado!

Entre los cuellos del cisne :

2009-09-04T15:54:00.000-07:00

Reminiscencia arquelogica del angelus de Millet

Desterrados como sombrías esculturas nos renegamos a dialogar al destino. La fiesta de nuestra realidad es mucho más que sacrificio, nada nos moldeará nuestra sonrisa, tampoco hará de ésta, una lágrima fantasmal como las que fueron en la cima de nuestra alma.

Estampados sin movernos siquiera nos miramos, somos crepúsculos llenos de negrura; vencimos cuervos de cuero, palomas de relámpagos, vencimos el karma que nos invita junto a la noche que nos grita. Dormimos en el lúgubre pueblo que nos orienta, desprendimos cenizas volcánicas y medrosas, nos revolcamos y nos besamos, revisamos la vida y nos detenemos. El territorio flota y se hunde, nosotros nos hundimos y nuestro cuerpo flota, ¿será que la gravedad estalla frente sudor?

Oigo al muerto y su voz intrépida; veo el cadáver, y al cráneo de águila que se derrite por los brazos del sol, veo la sonrisa y los inmensos dientes en forma de casa; nuestro cuerpo veo esconderse entre tanta masa.

Respiro el fuego cicatrizante y penetrante, absorbe mi piel el sosiego inmenso que siento cuando te respiro; floto y hablo con palomas de piel cebra, dialogo con el aire derramado en eléctricos pisos y cabezas de piedra. Es duro, pero flexible a mis ojos.

Congelados en el aire, el hielo fútil nos sostiene, la luz es pura y natural, como la silueta que nos adhiere como imanes de mantequillas, pero congelada, estéril y gótica nos susurra gravemente en el oído; me habla de violetas y carpantas, de volcanes y cenizas, me habla de cuellos y acéfalos, de buitres y cisnes enrollados en márgenes de cuellos...

— ¿Nos verán igual las iguanas que se asoman tenebrosas?

Fantasmas

2009-08-27T16:24:00.000-07:00

Hoy te siento caminar entre el roce que nos une,
Tus pupilas han tocado el más íntimo respiro del huracán
Que cargo, sobre mi cuello cae la nevisca de mi cara,
Resbala, absorbe, se une, y deshilacha el suspiro que me incita.
Nuestro beso nace desde lejos, pero se hunde en lo profundo
Del sonido carente, recóndita la luna nos habla del que nutre,
Del que florece, y que pronto muere.
Sucumben las voces que relatan, tiemblan y se irritan.
Él desesperado roza la arena y tiembla nuestra sombra,
Temeroso le piso el cráneo que nos besa,
Tu boca tierna, fútil despierta el síntoma de la unión.
Eléctricas nubes cementan los movimientos,
El sexo nace suave sobre las sábanas de la mente,
Te quiero besar, y estas tan lejos. Te quiero gritar,
…Y estas tan cerca.

Hoy te duermes, mañana vuelas.
Las ramas neutrales enhebran los hilos que se corren,
Los cajones de mi cuerpo hoy descansan sobre mis pies descalzos,
Excava el fin y la tumba se abre en el cierre del muelle,
Tirano te ruego, te rezo, te beso y te siento.
Veo que viene el desenlace y los herméticos finales,
Tiembla mi mano y el hilo vuela sobre el capullo que se hace tela.
Como arácnido quedo vencido en el desierto fugaz,
Desolado beso cada grano de arena que cubre mi piel desnuda.
Te extraño cuando el viento me saluda, como el mar me encanta.
Te veo y respiro, te siento y desvanezco. ¡Qué triste fue haberte perdido!

Trecientos días y ya no existes,
Tu animita desarmada que respira aire y fuego,
Hoy se quema por el sol que ruega protección, que triste es ver caer el
Rocío que ayer fue tan bello, y hoy son estrías que esconden mi cuerpo.
Tu voz ya no siento, el rayo luz ha visto caer la aurora,
Se ríen los señuelos, y grita la carta que ayer fue pañuelo.
Cadavéricos quedamos entupidos en la nebulosa que cae desde el cerro,
Ostentoso roce que crea nuestro cuerpo, el cerro me abraza,
Las ramas que cubren mi espalda se rompen, se extirpan…
Cae mi cuerpo y quiebro el alma; como el fuego que palpa mi aliento.

Aquí, a la distancia de las hormigas que respiran aire nuevo,
Somos carne, somos larvas fantasmas
Que nacen de los rayos de mis huesos.

Trásfuga .

2009-08-18T13:23:00.000-07:00

Se hace tan difícil recrear. Es como la escena en que toma la mano, y esta se difumina entre el polvo que fluye de las orejas. No son caballos de mar, ni el pequeño jabalí que desaparece en el desierto, son palabras que admiten el fulgor más sensible de toda sinfonía que muere.

Lo que se es que mezcla color, pasión. Mezcla abrazos y buenos suspiros. La necesidad de poseer el sol y tragarse el cielo, de gastar la arena y derretir los ríos que nos hacen caer en la movediza lava de lágrimas rojas.

“Estoy acompañado de la impotencia que escolta el caminar de los faroles de mi plaza, caminan como ratas a la velocidad de la luz, rápidas como el pestañar y cerrar los ojos por el asombro de la tierra. Afortunado soy de no cortejar la soledad y el abismo, afortunado de no vomitar el espectro náufrago de infantes sollozos. Entre el vuelo, el pasadizo me resbala el agua de la lluvia, los lobos gritan y expiran torrenciales, las casas flotan y sostienen las ramas de mi boca. Mi palidez es asombrosa, espanta pájaros que deambulan en mi garganta; es mi enfrío, es mi enfermedad que madura entre los largos caminos, como el cabello que cae de mi barba.”

Floto debajo del reflejo de mi voz, grito sobre el aumento del instinto que madura; estoy flotando sobre lava movediza, que poco a poco transforma mi cielo en el rojo eléctrico que electrocuta mis inútiles pasos, y la marea cae sobre el farol y la ciudad se derrite… Yo ahí en medio de las olas chocantes, estoy al punto del ahogo que definirá el estado de mi postura… como árbol soplo contra el viento las hojas, como ave rompo la madera fúnebre de mis manos.

Me decido entre céfiros del oeste, entre el piélago y la tierra fértil que me llama. Oigo el grito de los suelos, siento la fuga lúgubre de un motor de plantas, que explota entre el eclipse de mi estancia maniática. Estaba entre la espalda y mi pared que sucumbe entre sollozos; pues el arbusto se ha podrido y mi voz se ha acabado…

…Me he callado entre mar y lava, síntomas y reflejos heterogéneos que navegan sobre el mar de mi duda, y que al fin alcanza el temor que muere, pero también se destruye.

Imagen : Rubik’s Cube, por Dorothy Shoes.

Desvíos.

2009-08-11T18:40:00.000-07:00

Salvador Dalí.

El fierro se hiela entre tanta nube, la atmósfera tiembla como esperma en tiempos remotos. Tantos efectos como el efímero colibrí que esta vez vuela como águila en prisa, como los cerros se disuelven sin excusas y nos dejan frente al diluvio más grande; el hueco más pútrido de la confusión. Caballos transportan caminos, asomados todos con el rostro desvanecido, sostenidos entre varitas de madera hecha de bellos cristales que inocentes se hunden y fragmentan, siendo sólidos sobre el líquido que los sostiene.

Es imposible no quebrantar las flores que brillan en primavera, pero es tan fácil acabar con la lluvia que nos obsequia en tiempos de torrencial. Tantos erróneos barcos que se hunden como mis ojos decaen sobre el enfriamiento de la ciénaga. Hechizados y empapados de tantos suspiros creamos la neblina de la duda, inequitativos adoptamos el tránsito de nuestra cabeza que se rompe, sanguinolenta flor que se pudre en el desvío refulgente de la vida.

No esperemos que el hecho siniestro acepte nuestra escena ilusoria, guiémonos por crepúsculos hechos de púrpuras olas secas en el mar, por vientos sin polvo ni fragmentos de luna, arrojémonos sobre el caudal barroco de rostros oscuros, sobre la transmisión más suicida de la radio que nos distorsiona.

Distinguir nuevos sabores, nuevos mundos no induce al desvío etéreo, donde las nubes se nos cambian y transforman… absolutamente no. La ciudad es la misma, y el rostro que sigue ahí intacto no muere ni habla, ha estado allí por millones de años, el desvío y el camino nos ha cambiado…

La luz que nos brilla es inmune entre la que rodea mi cortina de bellas estrellas. La que los planetas chocan sin producir temblores de ácidas aguas, donde ése racconto es el más inocente y fugaz, tenue y abstracto. El desvío ha capturado y acampado todo mi campo verde de bellos pleamares y rocas marítimas, exótica vista desde el pasado hasta hoy, mis desvío me han ayudado a superar monstruos de dobles caras; inocentes y furiosas, porcelana y cemento… pero lo más fulgente, a combinar colores de bellas vistas oscuras y cielos combinados, de paisajes llenos de cabezas y gritos desesperados por conducir… mis desvíos han sido los más brillantes de todos, y no lo digo yo, sino la naturaleza misma.

Árboles sin rostro:

2009-08-10T17:47:00.000-07:00

René Magritte .

Encandilados rozamos nuestra alma. Fresca como la flor de tus ojos le siento, es gloria para abrirla y extirpar cuan sea la luz que existe dentro de aquella. Inheroica se cierra la furia, esta vez crece la magdalena más tierna y pétrea de todas, nuestro amor de piernas blancas y boca invisible; tierna hoja de árboles sin rostro.

De mi cabeza intrínseca flotan ramas unidas todas al cerebro. Eléctricas recorren todo mi cuerpo, como aire y hielo fútil amistan al sol como cómplice filoso y tétrico despertar. Logremos despertar mucho más allá, donde el océano sea blanco y transparente, y deje de ser eléctrico azul desde la frontera. Veamos las verdaderas noches donde el vuelo sea limpio e inerte, las carreteras planas y sin vuelcos, que los vanguardistas cisnes nos hablen al fin de la verdadera historia, sin ser degollados por segunda vez.

Hablemos, caminemos, miremos, flotemos, rasguemos el tejido que no nos deja gritar hacia el vacío, e inclusive mucho más allá, donde no existe cuerpo, fondo ni árboles, sólo el hueco más hondo de nuestra alma.

Ladrón de Espacios.

2009-08-02T12:42:00.000-07:00

Tu sombrero de cristal, tenaz y bien negro me confunde entre la oscuridad de esta mañana. Hambriento seduzco la manta que cubre mi cabeza, la limo y aliso; la rompo y cae sin darme cuenta. El miedo es mi gran atisbo, el despertar y ya no resistir el encierro tan atemorizante como el primer día que me sedujo. Recorro mi habitación, es tan pequeña como lo que pienso al instante. En este último tiempo he sentido que poco a poco mis recuerdos van cayendo sobre la explosión desesperante de mi inercia. He perdido la gran sortija de mi fresca memoria.

Camino y camino, mi metro cuadrado es mi burbuja infinita. Tengo un gran espacio de vía, pero sin embargo revivo en el mismo intervalo, soplo el tiempo y no se moviliza. Veo el mueble estático como el mar que me asechaba en tiempos remotos… destierro las aves que me hablaban de sexo y caricias, extraño el pulso sensitivo que en mi aliento entraba con la úlcera de mis ojos.

La ciudad está tan cambiada, ni los reflejos abundan con el vapor de mis labios. Sólo existe el paso calmado de sus inmóviles estatuas, las bolsas me perturban como el sonido quieto de bocinas exorbitadas. Ladrones de ojos, bípedas especies con cola y manos que salen de sus bocas, que además, tratan de engañarse… todo lo veo en sus ojos.

-Tanto hemos cambiado. Se preguntó mientras se miraba al espejo empapado de risas… se volvió a mirar y se vio igual que hace un instante.

"De vuelta al cuarto negro, vio que su nebulosa iba cayendo. La negrura mezcló la memoria, se sentó y esperó a que llegara su gran atisbo… su secuestrador. Cuando temblaron sus manos y fue consciente de aquello, vio hacia el cielo que comenzaba a caer, volvió a mirar y comenzó a llover. Pero no fue una tempestad normal, fueron granizos de recuerdo… de colores y vestigios. Ese día fue inolvidable, lloviznaron lápices y truenos, trenes y bosques, narices y bocas, pies y gélidas cabezas contrapuestas en su pecho.

Ya era medianoche y su secuestrador no llegó. Los granizos quedaron incrustados en su gran metro cuadrado, los muebles y pantanos brillaron como aquél sombrero que nunca llegó.

Pues el secuestrador estaba durmiendo hipnotizado en su corazón de perlas

y frenéticos cristales de porcelana aun líquida, pero ya sin temor. "

Mezcla :

2009-07-27T12:50:00.000-07:00

Salvador Dalí / El enigma sin fin

En pequeñas hileras fui conjugando gritos de esperanzas, logre reunir todos, pues aquí los tengo. En mi mente los he dejado sobre la cesta de manzanas, están exorcizados con el brillo tenue de la naturaleza, están completamente asombrados. Mi estupor refresca la vanguardia y el aguacero de mi sudor, ácido y refulgente, pero muy bien saboreado por este ambiente. Las sombras y los reflejos hacen crear la confusión, pero el león aún está allí, escondido bajo sus sombras de tiempo, bajo su lengua sedienta por gritar, pues su cordura es aun más espesa que su propia impotencia… dejémosle dormir sin despertar.

Han salido tijeretas de mi garganta, desesperadas e hipnotizadas por la estrechez de mi boca. Están espantadas y hambrientas de libertad, pues no están acostumbras a grandes rayos y al sosiego del inmenso sol… la siesta les seduce derritiéndolas, las he guardado junto a mis gritos de esperanzas.

La mañana está calurosa, en desierto se han convertido mis grandes anhelos, durmientes son ahora mis pequeños sollozos. La decadencia y mi disturbio se han adherido a mi fortaleza, he transformado montañas en grandes hileras de gritos y estatuas llenas de mudez. La tormenta se acerca, la siesta despierta la tensión eléctrica de las nubes, el pantano ha revelado ya sus sumisos peces… mi boca está al punto del despegue. Las montañas bajan en unión con mis manos, como si el viento fuese su mayor deseo; se entrelazan ignorando la inmensidad, pues la gran masa de agua deslumbra la tempestad y se unen creando solos el crepúsculo jamás antes visto, se toman de la mano, danzan sus pecado con el sol, cuentan sus vivencias infinitas bajo el muelle fugitivo que les mira: es increíble. Pero ya enfoscada mi boca no me deja gritar y surtir mis miedos a la costa, a los mares, a este nudo inmenso desde mi nariz hasta mi suelo de sangre dulce. En el momento de la destrucción absoluta de los muelles, veo la mezcla de colores, el negro mejor amigo del blanco muerde al verde translúcido que enfrenta al azul, reconfortando una inmensa simpatía con el morado, veo el arcoiris de mi mente; en rascacielos se ha convertido mi pensamiento.

Resbalosa la estrechez que tengo en mi garganta, luego de un impulso sensitivo, explota mi boca a la víspera de la gran mezcla de colores, de montañas y paisajes lejos de ser nebulosa. Respiro el aire, las tijeretas bailan y nadan con los mares en los cielos, la tierra lenta y dócil recrea la obra perfecta de la mezcla de mis sentidos, no hay fúnebres momentos, no habita la nostalgia, hay que vivir, nadar, volar, hay que sentir la mezcla perfecta de los sentidos más sensitivos del rostro; nuestra gran e iracunda sonrisa.

Gran Hastío.

2009-07-24T11:16:00.000-07:00

Fotografía : Subconscient by loganart

Mi Gran Hastío.

Hoy es una instancia, no un día, en el que me ciento con gusto de derrumbar toda la esencia de aire, del vuelo, y los trenes. Hoy me ha hastiado hasta mi propia religión, dios. Sí, nada más que eso, el mismísimo dios. Contemporáneamente me he puesto a pensar, no razonar, en la conformista que ha sido mi estancia en la tierra. El no poder prevalecerme y dormir bajo mi propio pasado; los mismos escombros que dormí ayer, y mucho antes. Este gran atisbo salió a la luz cuando merodeaba por el largo tren de mi viaje, donde pensaba en la sociedad –dicen que estos pensamientos siempre nacen cuando uno sede el gran paso a la realidad, pero quién me dice exactamente que esta realidad es la misma, que la misma realidad?, nadie lo sabe. Pensar y morir de ansiedad interrogativa de la muerte nunca ha sido mi esencia, por eso es que hoy he decido derrumbarla y conjugar los vientos y el vuelo; y este largo tren. Pensé en leer grandes filósofos para responderme grandes respuestas, pero pensé otra vez, porqué leer es tan suficiente como comprender? Primero, comprender qué, si no me comprendo yo mismo. En realidad si no comprendo mi yo, cómo otros pueden realmente comprenderme? ¿Hipnosis, psicólogos?, sería estúpido…
Mientras caminaba por la apetitosa ciudad tropecé con un pequeño individuo. Un hola fluyó de su estupenda boca, pero pensé –siempre pienso-, él realmente existe. Lo he tocado, lo he besado inconscientemente, lo he palpado, le he hablado exhortadamente. Seguí y quedó hablando con el aire ya conjugado.

Llegué a mi estancia, no quise llorar sólo por que me hastía también el llanto. Medroso me recosté, pensé en el sueño que debía tener, pero el karma me fue culminando inusitadamente por los dedos de mis pies. Pensé luego en mi petulancia, es normal analicé esta vez, es normal en mí; mi experiencia, mi individualismo y pesimismo…

– ¡Mierda!, he vuelto a pensar en los malditos filósofos. Y volteé a dormir sin saber siquiera qué soñar.

Al día siguiente desperté con el maldito sol en mi cara, la noche fue gélida, el hielo saturó mi sonrisa, y decidí analizarme, pensarme a mí mismo. – Me siento inicuo al verme en el espejo, es tan cruel como satírico, es realidad inexistente… es mi piel pintada con légamo y escarcha de lago. Pensé en ser un río turbio y confuso, un río donde el sol evaporara toda su hiel y lo dejara sumiso… pero de pronto volví a pensar y concluí que yo, vosotros, el universo entero nos conformamos con vivir y depender del magnifico sol. De esa forma somos felices, pero sólo como pintura y cuadro estampado. Bajo el tiempo que nos pinta, estamos nosotros muriéndonos de sed e implorando al sol que no se apague, por que si él/ellos se apaga/n, viviríamos la propia muerte; nuestro gran y tenue miedo.

Tras haber analizado, me descubrí a mí mismo, lejos de analizar los miedos del resto. – Ya estoy harto de analizarme observando a los demás, no soy dependiente, y no quiero depender de ti, de él, de nadie.

Opté por matarme…

Ahora incitado aquí entre las nubes te analizo hasta el último púbico vello, descubro cuan muerto estoy yo, como vosotros. La realidad existe, pero sólo como profecía y hojas de papel quemado; como estampa y pintura… la inmortalidad está en vuestras manos. Busca tu alma y harás infinita tu estancia en el horno más putrefacto de todos, nuestra tierra. El sol nos quemará hasta que vuestras púdicas cenizas ya siquiera existan, existamos sólo para existir, ¡Os afirmo, somos todos inmortales!

Nebulosa.

2009-07-21T14:11:00.000-07:00

Era yo sobre aquél camino,
Largo sobre profundidad y lago,
Voy hundiendo mi rostro,
Van cayendo, estamos perdidos.

Esparzo la angustiada neblina
Que rasga nuestras inútiles entrañas,
Moribundo toco el miedo, has perdido
Todo a la explosión de mis ojos.

El grito es largo y fugaz, tomo el pez
Que ayudará la indefensa salida.
Tú o yo, la muerte nos dialoga.
Los espejos espesan la larga intemperie.

La tormenta es mitigante al sol.
Lento se pulen mis dedos, no puedo
Tocar el cielo, nos elevamos lentos
Y fútiles por el iluso camino íntimo.

Cercanos imploramos romper el duelo,
Pero el cobre nos corroe el llanto de los ojos,
Íntimo tomo el impávido tiempo que nos
Saldará, erróneo veo la tristeza sobre tu rostro.

Forma y Fondo.

2009-07-16T17:19:00.000-07:00

Fuerte y sublime la carencia
De mi encanto, llega el torbellino
De recuerdos y actuaciones,
Es posible que mis manos mojen
Y tiemblen mi voz, pero también es
Claro ver mi inútil doctrina
Frente al amor.
El rocío y el agua de mi torrencial
Alarman la inercia de mi discurso…
Es extraño que la paz sea tan visible,
Pues los gritos son como nubes
En mi ojos. Es extraño.
Es extraño y a la vez confuso;
Mi café está allí, el resbalón de miradas
Esta frente al enfoque…

Es la consecuencia de mi vasto sufrir.

El equilibrio entre la forma y fondo
Es mi pasaje y secuela.
Las flores responden los céfiros
Que buscan la antorcha de mi mente.
El miedo a la soledad a veces es fútil
Y nocivo, es una psicosis amorfa
Hambrienta en razón, e inhabitable
En mi músculo superfluo.

Inherente forma y fondo
Que permite analizar mi boca y oído;
Perfecta esencia de razón.
La cama deshecha, mis pies colgados
Sobre el estiércol, mi voz desgastada
Con locura, pero intrépido frente
A la disuasión de mi último aliento.
Es claro, fui simple y vaga ráfaga
De viento, como hoja de otoño
Y lago turbio, espeso y bandido.
Aquí, en este cuarto gélido
Donde cuesta abrir los ojos, y
Pisar los pasos etéreos…
Cuesta madurar la esencia
De mi fin, y más aún,
Cerrar la página pútrida y
Congelada de miradas despectivas.

“…Me cuesta pensar en el equilibrio exacto de mi forma y fondo.

Mientras oiré el crujir sordo de mi huesos frente a tu silueta.”

Sosiego :

2009-07-11T14:37:00.000-07:00

Un trastorno quizás, o es que hoy la naturaleza me habla de muchas cosas. Blancos y lejanos paisajes han degradado cuadros de volcanes y bosques desolados. Ni aves pasan por el lago. Muchas cabezas ya han sido degolladas, ya es buen tiempo para un nuevo comienzo, donde el día se viste de ceda y bellas margaritas, donde el mar profundo y azul sin electricidad ni opacos matices llegan como meteorito a mi rostro, y quiebran el suspiro que ayer fue mi mejor alimento. El ritmo es tierno, fugaz y lumínico, desearía durar hasta el infinito, llevarlo hacia el más allá; y girar mi mente para pensar de otra forma. Pero, pienso. Pienso demasiado para actuar de la mejor forma, ¿pero dime tú, lápiz y papel; será demasiado tanto arresto?

"Mi ente está histérico, ha derrumbado la dura pared de mis escombros, como tormenta ha licuado el más sublime afecto hacia la débil mirada de mis ojos; me recuesto sobre el recuerdo… "

Bebo las flores, riego mi piel como miel de abeja. Debería romper mis manos con el mástil; pero este día es demasiado fugaz y cálido como para ver sangre sobre el matiz de mi quimera instancia. Camuflado entre el olvido, he decido recordarlo, recordar mi metamorfosis oliente y adolescente, volar por mi recuerdo de adultez y regresar desde luego, al bello y angustiante instante de mi muerte; vejez. Pero este día a volteado las cosas, ha valorado las nubes, el alma, el consciente y la herida causada por el ayer… este día a fundido toda la tierra ya sobrepuesta…

Estoy listo para romper mis brazos, para degollar, ahora, mi propia cabeza, girar mis tripas, y ser aún, un ser con ente de tristeza, y una sonrisa que vuela como alma sin interrogantes. Estoy listo para gritar mi pasado lleno de aguaceros, y despertar el sueño en este sublime día de hermosas aromas y bellos pasajes de infancia, e inocentes cabezas que ríen de perdón.

Pulso Subjetivo :

2009-06-30T19:16:00.000-07:00

En la avenida de la tempestad se cierra una conclusión, bastante subjetiva para tus ojos, demasiada objetiva para el pulso de mi boca. Camino sobre tus zapatos, y aun no entiendes que tu puerta ya esta cerrada, subjetivamente cerrada. El rascacielos derriba mi boca, al punto de explotar, pero tu aún ahí, cegada frente al discurso desesperante de la ecuánime mirada e irónica sonrisa, como sonámbulos ferrosos disecados por el calor de las velas, por la dulzura de la oscuridad, y el esplendor de mi mente sin argumentos. Estas calles maestras derraman del saber el sudor, sabiduría periférica de acuarios sin leer, de turbulencias puntiagudas sin un punto equitativo, sin el fin de la secuencia. He vuelto al pasado, quién diría, la letra de los pasajes nebulosos, pero indelebles a los anchos caminos y altas doctrinas de mi esencia.

-Sigo siendo lo asfixiantemente apestoso. Dijo el parámetro entre la sonrisa y el llanto, calles adyacentes.

Intrínseco navego por el aeroplano del saber, paso por las cejas del cuerpo humano, rasgo el bello de las palabras que fluyen por el río náufrago de su silueta, no encuentro nada, sólo filosofía subjetiva, y un par de cartas sin escribir que se basan en la “experiencia”. El lápiz tirano tirado sobre el suelo disímil, logra exclamar la amargura de su hedor, como punta de hilo cortopunzante, excomulga su gran tristeza y somnolencia mordaz; como gente de teatro sin escuchar la sinfonía de un sueño estancado. La huelga del llanto difunto, intensifica aun mas la necesidad de escapar por la subjetividad, el rastro conflicto que dicen ser negativo; ha creado la ilusión de mi erupción, y la caída de blancas rosas llenas de besos dementes, y segundos prometedores.

Efluvios de Tiempo:

2009-06-26T20:33:00.000-07:00

Se me ha ocurrido caminar a obscuras
Por las calles y líneas de mis manos.
Las paredes en forma de puertas
Me invitan a ceder dentro del hueco,
Es claro, inspira furor; prefiero estar
Aquí.
Me insita el tiempo, el oxigeno
De una mañana inmensamente pura,
Como aquella tarde, como aquél instante.
-Se cerró.
La vida comienza, y la muerte
¿Cuando aparecerá?, ¿alguien sabe?
La aceleración del pálpito lunar
Me llama exasperado, abismo tras el pelo
De la brisa helada, helada y fría;
Como el brillo de tus ojos colibrí.
Se acorta el camino sobre el mar
Perdido y manos cortafuego.

El sollozo de las pleamares,
Y la potente fuerza de la naturaleza
Me obligan a frenar mi impulso,
De correr, de gritar y de flotar y navegar
Por el camino verdadero de la miseria,
Miseria hermosa y sobre el karma vuelvo
A pensar…
Como aquella noche, en donde se me
Había ocurrido caminar a obscuras
Por las calles y líneas de mis manos…
Ahora, es diferente, hoy he accedido
Al hueco de mi ilusión, al acero inmune
Del perfecto instante de tu esencia;
El azahar enorme que me hace soñar,
Y despertar de este mar inmenso,
Perdido bajo el efluvio del tiempo.
Comencemos.

Acéfalo bajo el puente:

2009-06-23T20:06:00.000-07:00

“Últimamente he pretendido buscar el argumento de mi mente, ella se ha ido, y yo también he arrancado de mi carne mi propio ente. He aquí donde comienzo a evolucionarme, donde el agua de este inmenso río comienza a llenarme del enigma fugaz de este nudo infinito. Donde el cielo se me hace inmenso; como pequeño se me hace este enorme río.

Las rocas me hablan de un sueño profundo, de una histeria anhídrida que entra en el cosmos de mi boca, como si el ras de mi pecho explotara por completo. He tratado aquí de vencer las olas de esta angustia contagiosa, que si bien, nació desde el anhelo de mi ego, hoy es más que un estúpido recuerdo; que inunda el ser con bastante secreción de pensamientos. Hoy, me he imaginado correr con bastantes caballos, en un inmenso campo abierto de corrientes mentales, yo completa paloma voladora y ella como estatua mirándome fugitivamente entre la sierra de sus ojos, ciega quizás, inherente entre el recelo, pero yo inmune ante las manos de su tierno cielo. La marea sube, mi puente se anega, pero aun queda espacio para abandonar mis pies en la tierra, y saciar mi hambre de volar sobre todas las cabezas degolladas en las nubes de mi ciega cabellera, lisa sobre el aire manantial, áspera entre caracoles de metales; yo aquí comienzo a rodar entre el hilo de mi vida y las largas callejuelas de mi angustia prisionera. Pero esas rocas son astutas, me han salvado frente a la marea, me han enseñado el camino de la tierra intolerable; me han enseñado a hablar, a gritar, a rodar como olas del tsunami de mi ser. De aquí, comienza mi camino, mi nariz se nubla; y vuelvo el camino contra la marea. Sosiego el equilibrio astuto de mi catástrofe y quiebro las flores de mi enmascarado mundo bajo el puente.”

Pasan las horas, y el tiempo no para.

Nubes sobre eclipses, rayos sobre truenos; son la tempestad de mi ojos y la sangre, yo, y mi acéfalo.

ESTE MUNDO / La Creación.

2009-06-20T12:38:00.000-07:00

“Primero fueron los gritos, el ciclón cedía a despertar la niebla, los céfiros neutralizaban el caletre más profundo de esta tierra; dura, espumosa, resistente y cegadora. Los mares se alzaron, como efecto de gravedad e infierno sin augurio. Me bastaba ver como los horizontes se quebraban para saber que se trataba de una transformación -una transformación onírica. Seguían los violines, grabé la sinfonía de la creación.
De pronto, se alzaron las piedras mezcladas con el vuelo, cicatrizaban todo lo terrenal –los gritos eran constantes- y el dulce orificio comenzaba a engrandecer la instancia más pura que había tenido presente. Era hermosa la mezcla de colores que se alzaban por los cielos, la moscada de mis pies temblaban por el vértigo de estar en la cima de mi euforia, estaba completamente extirpado por la perfecta secuencia de creación. Comenzaron a arder las rocas, siendo ya el fuego lo más inhumano; como si alguien permitiera que yo, fuera el único y afortunado espectador de tal maravilla. Los segundos de mi corazonada grabación era el inicio de todos los movimientos tan simultáneos que nacían de mi sentido tan sensorial.
Volteé la vista, fue un desmayo quien despertó mi vivaz armonía voladora. Del capullo más lumínico nacían ellas, las aves, las aguas, la nieve, el mineral; oscilaban como si mis ojos bailaran de excitación. Era un sonido magnifico.
Pero todo era tan material, me daba la impresión de estar en un volcán tan ostentoso que comencé a respirar soledad. Pero, una nube con forma de desolación comenzó a bajar desde mi cabeza. El cielo la llamaba “ilusión náutica”. Ahí fue cuando yo cedí mi primer paso. Comenzó como imán a encantar todo el alrededor, a llamarlo con diferentes sonidos, y todos hipnotizados comenzaron a obedecerles y a hechizar toda la superficie muerta. Vociferases surtían un color tan dominante de vista, que empezaron a vestirme de tales fragancias; y nació la paz nueva en mí, vencí el frío desolado. El gran remolino de rocas y sauces me comenzó a despertar y afirmar que esta enajenación era la nueva tierra, el nuevo mundo, el cual, estaba bienvenido a albergar en el inmenso reino de la naturaleza…”

Asfixia Neurótica

2009-06-17T14:35:00.000-07:00

"Locos en el manicomio"... Francisco de Goya

Centrado en aquella fisura,
Doy vuelta sobre el remolino de mi sentido.
Quiebro el nervio, el
Caos corpóreo de mis brazos debilitan los
Pies mal posicionados.
El sonido me estrangula los pies,
Son situaciones en las que detesto respirar,
Son situaciones en las que me agrada soñar.

-¡Mira como camina!-
Grito inconsciente. Nadie me escucha.
Es un cuadro naciente, es un suspiro distinto.
En mi mente.

El minuto de vista se hace incorpóreo,
Es el que había estado esperando por
El infinito, su color, su textura, su desliz.
Es apoteósico, como lo describí
Anteriormente.

Le fotografiaré,
Lo grabaré con mis manos.
Lo degollaré, luego le comeré su tela.
Sus volúmenes escalofriantes devoraré,
Rasgare sus piernas y moriré en su pecho.
Es el que me hace volar y olvidar,
Esta agitación dudo que pase por completo,
Esta excitación me ha vuelto loco.

No recuerdo mi nombre, sólo la palabra
“cuadro”. Es eso. Cómo tan leso.
Es eso lo que me ha estado rasguñando mi piel.
Esa flor naciente, ese estupor tan acrílico.
Pero ya no estoy, ya es tarde.
El caos, y mis palabras caóticas
Me ha dejado nula la respiración.
Me han bloqueado el ente del huracán
Gelatinoso, me han vuelto a sepultar
Entre la vivaz ciudad caótica:
En mis pies han caído los minutos
Más célebres de mi asfixiante substancia.

Buen tiempo de lluvia :

2009-06-12T18:06:00.000-07:00

He visto como las hojas de mi cabeza, van cayendo congeladas.

Exasperado entro en el edificio de conífera de azufre y puerta gigantesca, mi respuesta está allí. Miro hacia arriba, me espera una inmensa escalera que mueve mis entrañas nerviosas y vertiginosas. Mis baterías aceleran, exaltan en virtud de mi histeria. Veo como los ceniceros queman mis ojos, el ardor de la sangre llega a triturar mis alargadas manos, es escalofriante. El sonido entra, ese pito maldito que hace flotar mi sentido más sensible, mi paz. He vuelto a mirar hacia el vacío tan profundo, como aquel lago de cabezas difuminadas, ese tan helado como ardiente en mi lucidez. He caído fuertemente al vacío, pero mis huesos siguen fuertemente inteligentes; mareados y extasiados, así logro posicionar mi primer pie descalzo sobre la nube: mi escalera. Subo el primer peldaño, siento el pudor en el ambiente, es inmensa, horriblemente inmensa. Asfixiado estoy, -es sombrío.

El nudo en mi garganta explota mi catastrófico llanto, aun no sé por qué. El suelo comienza a inundar, pero es inocuo, sublime, es ostentoso. Pero aun no le temo. La luz tiembla de espanto contra la oscuridad, se sumerge entre la paz inocente mientras luchan por el sacrificio de la intensidad máxima, de un beso al unísono. Encadenado me sumerjo al duodécimo peldaño, la frialdad se deplora en inmensa tibieza, es la oscuridad quien da el paso a presumir mi descanso. Aflorado entre el sueño, comienzo mi ruta a la tregua eterna, la escalera se ve pequeña, el frío cala como serpiente entre mis bellos; es el comienzo de una escena fútil.

Llego a la cima de mi cuerpo, el ave se sienta a dialogar entre el cielo, afloran mis pupilas que son ahora las que permiten implorar mi aire etéreo. El viento es glorioso, que mi boca esta completamente campante del sombrío nudo desatado por el calor, la nefasta ilusión ya despierta. Es buen tiempo para flotar por los aires, y sentir la locuaz efigie de mi ser. Los autos y edificios gritan de espanto, la fisura de mi rostro contenta por sobresalir del suelo, y volar por los aires. Primero, junto mis huesos, presiono mi músculo mental, mis dientes efímeros, mi sonrisa láctea, el coraje rinde cuentas, pero el vértigo es amigo de la compasión. Concorde, comento sobre el frío ya calado por mi censura, donde también es momento para un buen comienzo, y estallar como íntima ave.

El roce de la espalda.

2009-06-08T18:53:00.000-07:00

Las huellas de sus manos, deleitan el roce de la espalda.

"Sonámbulos ambos cruzan el acero. Positivo y psicológico él le toma la mano, helados y chispeantes crean su unánime sentido de amor. El fragmento y la tormenta hacen un juego de luces solitarias. Soliloquia ella le sonríe con los labios, el aguacero rocoso golpea entre las nubes la hermosura del paisaje; árboles, sol, y niebla artificial. -Caminata eterna, dulce pesadilla. Risueña ella le toma de la mano, ahora el orgasmo de la naturaleza gimotea el cabello brillante de un día peculiar. Los obsequios y bostezos abrazan el sentimiento triturado en cuan sea la solución oxigenada, y pandemia, locura y excitación."

El Cielo Muerde :

2009-06-06T13:43:00.000-07:00

El frío cala otra vez. Entre el deseo y las calles
Sube muda la atmósfera de mis ojos,
El caletre ha diseminado los cerebros;
Muertos, secos por el desierto de la playa nocturna.

En el umbral se acercan las luciérnagas,
Las nubes son mi capullo de flor lúcida,
Fresco comienzo a correr por la arena
Flotante; sublime como el cabello cae en el horizonte.

La pesadez del pez que naufraga sobre el
Océano de mi piel, inmenso sobre la explosión
De mi boca, ha derretido el hedor de mis hojas
De árbol y aguacero. Torrencial de miedo.

Misterioso llego a mi roca, hogar de pez
Sobre la colina. Resguardo el sinfín de corrientes
Que pasa por el nervio de las olas, oigo
La sirena que canta el rostro de mi sueño…

Huella Decrépita

2009-06-01T16:40:00.000-07:00

Día normal, sabores de domingo.
Las aves tranquilas sin catástrofes,
Los barcos inmunes
Ante la marea estólida.
Caminamos dementes ante la luz cegadora,
Como el pretexto perfecto de no adormecer
La palabra. Un hola desvanece el cerro
Profundo, mientras vuelan sobre el cosmos
Los más despreciable alborotos de ciudad
Caótica.
La luz verde indica la explosión;
Como el tren vuela sobre el cielo
Por la drogada mirada de flores poéticas.
Digamos como el olor putrefacto del cebo
De las calles, la huella gozosa de sudor sin
Presión, los cadáveres de ciénaga y charcos
Fluviales, torrenciales almas sin ultratumbas
Y arena estéril:
Derriten el espesor de dudas para llegar
Al punto infinito, y mundo vetusto.

Es el palacio y busto de cerámicas,
Como guerra inexistente de nubes y estruendos.
Pensar que Doña maría viene del negocio,
Su sudor encandila el aire diseminado,
La disociación y su pretérito hablan sólo
De su histeria abominable y sin trastorno.

La ciudad se ve silenciosa,
Los faroles han chispeado su luz etérea,
El mareaje ha guardado su más útil furia.
Por el temblor del cerro moreno
Las gaviotas han dormido en coma,
Como el estigma a salido a invadir las
Calles durmientes, de un planeta sin vertiente.

Inmune. (Su vida en seis palabras).

2009-05-29T20:03:00.000-07:00

Cuenta la fábula, de un hombre triste y sin vida. Entristecido y enmudecido por tu propia esencia; su vago pensamiento. El viaje a su universo inmune hizo que aun más rompieran los espasmos del nivel entre nubes y sueños. Siempre resguardado al hablar, al ver. Siempre denegado al responder, al quebrar la inefable piedra de cedro, madera putrefacta incapaz de oler; era inmune a su propio ser. El amor único e indeleble era su libro preferido, amaba la literatura de Sófocles, la tragedia nunca comprendida, el amor a su madre quiso enmudecer aun más la quietud de su alma. Evaporó todo pasado incluso futuro, quiso así entristecer aun más el rotundo encuentro con su sombra, exasperada, retirada del cuerpo inmundo, estaba ya fuera de los suelos húmedos llenos del estiércol de su mirada, ciega y putrefacta; ni cerros ni sol, solo el sexo de sus estrellas y universo. El silencio precavió en el mudo sentido del viaje a su planeta; rojo, violeta, hasta negro. Él se había vuelto invisible. Se encontraba en el cine trágico, en el cinema fabuloso de miradas omnipotentes, él era el Dios, el era el sexo, el viaje. Él era el amor en esencia, y lo único que había hecho era tornarse invisible por la transparencia de sus propios sentidos… decidió definitivamente cegar sus ojos, disgustar su boca, romper sus labios, por ser la persona invisible, sin olor ni hedor… Él era el propio dios de su planeta, mundo de mar y océanos; vientos y presencia, Él era voz propia e independiente…
Logremos vencer el cuerpo de estas seis palabras tan omnipotentes, como esta fábula de árboles sin cinemas; con trágicas letras sin actuación, y teatro incorpóreo.

NOTA
Juanse me dejó tarea: Seis palabras para armar un texto: vida, amor, literatura, sexo, cine y viaje.
Y aquí esta la correspondencia, espero que les guste este joven ¿Viejo? inmune al exterior, exótico en el propio, un genio omnipotente. Saludos en agrado.-

El Asesino de los Cisnes :

2009-05-26T18:07:00.001-07:00

El asesino de los cisnes

En la rústica capa de sus plumas, acariciaban los aires desde su pupila. Alas grisáceas llenas de odio y temor omnipotente; lleno de sueños y lagos durmientes.

Pronto su capa desvanecía el temblor de sus laceas plumas, perseguidas escapaban de aquél cuchillo tan brillante y filoso. Tras la velocidad de la pradera, las flores rosadas y el lago ferroso; hablaban con los cielos de un lago de porcelana, temido del quebraje de su atmósfera y de su propio placer acuoso. La tempestad iba tan rápido tras su cola infinita, comenzaron así a resbalar como vaselina de almizcle, flotaron sobre arco iris, volaron como cisne escapando del asesino. Sus plumas eran testigos únicos de aquel homicida, esparcían su piel sintáctica sobre el suelo de líquido magnético, esparcido así sobre toda la ciudad del lago quimérico…
La ignorancia de júbilo absortó en la cúspide de la hoz del cisne hostil; quien volaba como nunca, quien navegaba como fragmento de hoja otoñal; gemía y susurraba tras la danza perfecta de ojos ciegos, y manos sin piel, dedos sobre el umbral de su cabello… él estaba allí, esperándolo.
La impotencia entre las palabras y el deslizamiento de su infinito pasaje abismal, hizo entrada al encuentro. El cuchillo voló como paloma europea, como lanza americana; hizo que cayera la entraña voladora entre cada partícula de aire esparcido, los glóbulos turistas en el viento, gimoteaban el encanto; irónicos congelaban el hostil discurso entre el cisne y el cuchillo, tras su segundo refulgente que duró su ultimo respiro. Respiro imposible de repetir, y el vuelo paró, el cisne se detuvo en la tropósfera, la biósfera explotó su más íntima posesión de angustia; el viento dejo de ser viento, y la explosión dio paso al discernimiento.

-Ya es demasiado tarde-
Murmuró la naturaleza.

Huracán de Gelatina, Mi Antídoto :

2009-05-20T20:39:00.000-07:00

Navegando como acero,
En busca de piélagos,
Lejanos quizás como sol y líquido.
Nubes son mi brújula, cerros
Mis espías.
Mis ojos los cierran
Abismos y ansias.
Cinco segundos de remolino y desierto
Sin espumas de aves pútridas,
Sin fuego ni barcos fantasmas.
Rodando espero que penetre
El fuego sintético,
Sin efecto ni degradé,
Siempre esperando a
Que mis ojos psicodélicos
Rompan el efecto de una histeria empírica;
Mientras caen los goterones de sangre
Y la sexual arena vuelva a caer sobre el mar.

Almas acompañan mis pasos,
Con zafiros y medusas inexistentes,
Entre mares y remolinos de saliva,
Vuelve a caer el agua,
Mientras me hundo… rompe el caudal.
-¡he conversado con cigarras!-
Atormentado estertor de
Invadir su territorio,
Conseguí adormecer el aire
Con fatiga y psicosis al hablar,
He atormentado los cerros de
Esta isla perdida y olvidada.
Sin darme cuenta, he
Pisado otra vez mi isla de escombros, y
Caudales simplistas,
He alterado los fósiles facundos
Sin derretir la imaginación de las aves,
He abatido mi habla,
Y pisado mis propios pies,
Sin lograr detenerme.

He estado quebrando mi alma
Con cuan caudal explotado.
Mi ilusión encementada con mi sonrisa,
Como estatuas de hielo y fuegos sin
Enemistad; han dicho adiós al quebranto.
Intacto, entre ciego, fétido y demente
He rechazado el oxigeno, cebándome
De algas y humos de céfiros pestíferos…
He incumbido acceder a la desigualdad,
Las noches son disociadas
Y atractivas,
No veo la ciudad como el desierto que se ha vuelvo
Mi líquido,
Como mis pies han terminado

siendo las manos que nunca tuve.

Ciego sobre la Colina:

2009-05-17T12:21:00.000-07:00

Era el ciego en la tempestad, misionero de las sombras, fragmento de lágrimas y esgrimas de estruendos. Adyacente entre su mundo, invisible entre ultratumbas, siempre el carisma en su cordura, la danza de su ombligo era profundo despertar, estúpido al ver, invisible es tu placidez; era el ciego de su tempestad sobre la colina.
Pétalo de rosa aria, blanca y tierna. Enamorado de su sombra, de su historia, pasado y futuro, tempestad y rápidos pensamientos. De día saltaba sobre árboles, trepaba su inundo pozo de hiervas inorgánicas, pistachos de ginebra y cabellos enredados en su boca; odorífera y vociferas. Buscaba su ninfa azul, cedro por cedro, edáfico y tenaz, tropezaba con fragmentos de sonrisas –invisibles también-, pero no, no encontraba su mitad escarchada.
Sobre el tiempo, desafiando sobre su habitación, trató visualizar su sombra escondida. La encontró entre fotos de sepia plegada como capullo y perfume de azahar: era ella, su sombra maldita. Sobre la atmósfera recóndita, hablaron de su inspiración asfixiante; de confusión e ilusiones, sobre la ciudad y su destrucción congelada y deshecha, rechazó la confusión. La esperma de vela enmohecida comenzó a resbalar… ella silenciosa rompió el vaso –también invisible.

Callaron por un momento, mientra rompían el viento junto a todo fragmento del vaso, su ilusión ha comenzado a nacer, entre silencio y ramas de lluvia, entre el ritmo y la silueta de un metafórico nacer.
La luz ha caído -sus sentidos a pesar de su ceguera-, captó el silencio de la luz, ella ha desaparecido. Su mísero disfraz de colores granulados por la helada de la noche, nacían sobre los árboles de su ínfima histeria del rechazo nativo, su soledad hizo eco fugaz sobre la colina.

-Vuelve a mí, mariposa de ninfa con insania, vuelve a mí luz sin luz, prohibida gastada-
Dijo la noche junto a su boca.

Buscó la respuesta entre rocas y piélagos azules, entre sábanas de ceda y madera mohosa, entre un adiós y un sonido macabro, era el sonido de su histeria. Buscó profecías de desencanto, hechiceros dementes y brujería animal, instintos de luces de faroles y remedios sobre cementerios nacientes. Cadavérico y días sin comer, decidió alimentar su sed de ver la locuaz amargura de una mente siniestra.

-¿Ver?- se dijo desnudo entre la lluvia.

Su soledad la había tramitado su ceguera en solución acuosa, entre su lirio y prosa maldita… su vista había nacido, y había muerto su más íntima esencia anormal –su ceguera. Llorando por primera vez fregó con sus manos drásticas y derrotadas sus ojos, también sus manos olían a estiércol y pescado podrido, había recuperado también su olfato.

-¿Olfato?, tuve olfato alguna vez. Se dijo desarmonizado.
-¿tuve?, no lo recuerdo-
-¿Habré dejado y perdido mi memoria? ¿Habré recuperado mis sentidos?, no lo sé.

Congelado entre la soledad, no soportó ser consumido por su ceguera maldita, quería romper el hallazgo de su nefasta simplicidad y defensivas hojas de otoños. Había muerto su amante, el lugar había recuperado su color, su esencia. Los quebrantos eran de aroma agradable, su vuelo era dial, y nocturno. Desolado por sus sueños y parsimonia, habría su olfato para flores bípedas, su tacto para maderas de pinos, su gusto para fructíferos pensamientos, sus oídos para el sonido nocturno, y su vista; para ver su realidad de quiméricas fantasías.

Al fin logró despertar.

Apoteósico:

2009-05-15T16:51:00.000-07:00

Agónica siempre al caminar,
Cabizbaja en su censura suspicacia.
-No me mires, tiemblo cuando callas.
-No me hables, mi piel cambia por ti.

Lapsos diferentes, estruendo
De sinnúmeros y palabras,
Volátil observo tu mejilla,
Tú te corres; el pozo está abierto…
Caigo otra vez, mi vista esta
Espoleada y cegada.

Luz, ayúdame a proteger el almizcle,
Que gotea en nenúfares y tierra
Desnuda que enfrenta la explosión:
Mezcla de fragancias y respuestas.
Ayúdame a enfrenar la verdad,
Prisión maldita, mamparas
Nauseabundas.

Troquel en la negrura
Más profunda de su alma,
Veo la cicatriz de su cabello
Y su voz al susurrar;
Veo mi sombra nerviosa,
Entupidamente asquerosa.
Besemos nuestras mentes,
En vista y tacto,
Parsimonia de cedro.

Juntemos aspiración,
Volemos con inspiraciones,
No nos veamos,
Sintamos juntos el nudo
De nuestras manos.

Amor & Psique:

2009-05-09T19:19:00.000-07:00

Entre el encuentro de las calles y el aire; fluye su más profundo suspiro e inspiración, la luces se apagan mientras los cerros crujen como madera enmohecida; sin hedor y sin mohínas. Hemos descubierto el humo que recorre sus infinitos caminos enmudecidos, hambrientos de sudor incipiente, mientras su cabello ríe de resacas de vientos lacrimógenos, fósforo en catacumbas atestadas.
Encontremos la respuesta a tanta quietud, el perfume y su pócima incorpórea que grita, y que hace que se agrieten las cuerdas del árbol balbuceante, lleno de sulfuros de lluvia, y océano urbano sin olas, como pájaro que flota de la nada. Sequías de efluvios; el aire se mezcla con vahos y humos sin cenizas, vientos transportan los sonidos y van en contra de susurros –estoy sentado, esperando a que lleguen céfiros y mi psique. Me cubro corrugado de edredón inánime, frecuentes en montañas y césped sangriento, verde y acuoso, agua y glaciar de fuego sin hedor. Tumefacta esta la presión del muelle que cubre nuestro perfecto encuentro, llovizna y profecía incierta desde lo lejos, incas y mapuches forman las nupcias del olvido arcaico. Rondemos las estrellas y albures, quebremos el radio de la mente, y el caletre intacto en mis pies…

Responden –el Arcángel ha nacido.
Amor y Psique han muerto.
En sus almas tenebrosas,
Los vientos elogiaban junto
Al mar.
Insinúan las tenebrosas almas
Del perfume intacto;
Se han devorados las cabezas
De dos amores inhibidos.

Transportación :

2009-05-08T16:21:00.000-07:00

Hoy sentí horizontes en mi cabeza,
Manto de duda y frescura incierta.
Han cambiado los aluviones,
Emergiendo alarmas y sirenas histéricas,
Aeroplanos caen sobre aguas turbulentas,
La guerra de dos unísonos,
Y el paraíso inminente.

Sobre Perú nace la lengua pura,
Dos kilómetros de espesor,
Invierno amenaza la biblia
Desnuda, tensa, robótica;
Que quiebra el sonido del
Instrumento.

Mentirosa nieve, blanca plena,
Y electricidad inherente,
Azucena desgastada,
Explosión, ineficiente atmósfera;
Roza el lago profundo de vértigo,
Profundo del ojo infinito,
De aguas nerviosas,
Y salitre casposo.

Hoy he sentido la transportación,
La excitación del ojo puro,
Y de mi boca inconsciente, nace el ardor.

Aicnalubma :

2009-05-06T19:39:00.000-07:00

-Hola, una ambulancia por favor.

En el rincón sin límite, están mis prejuicios. Enfermos de explosiones, cayados y traumados. En el sitio inyecciones y psicólogos, caletres, y otra vez explosiones. Problemas, hoy no. Azul potente en el cielo de gaviotas y el reflejo de la arena y el mar… mi madre corriendo tras el viento, desértica y mareada, hoy no más problemas. Insomnio verdadero, entre plantas, miles de respuestas y fragmentos que no pasan, en vez de succionarlo con el aire, vuelvo a inyectar el líquido.

-Hola, otra vez, una ambulancia por favor.

Pasivo en el entorno presiono el cerebro en busca de otra respuesta, concentración para explotarla, obligados a correr. En la clínica, lluvia y trueno, visiones intermedias, he creado la bomba de lealtad, para socorrer la ambulancia, y al fin, alcanzar la ficticia velocidad. Lluvia y fuego, artificiales en el espacio tiempo.

-Hola, otra vez, ¡Una ambulancia por favor!

Preparada la vena, explotan glóbulos de bacteria y tempestad. En la cama con mangueras simétricas, tangentes y sábanas blancas; pijama atado con mariposas terciopelos; cubren mis manos, electrochoque y umbrales vertiginosos.

Preparados para que llegue…
Al fin, la ¡maldita ambulancia!

Insomnio :

2009-05-05T20:59:00.000-07:00

Hemos oído hablar de la presunción, de la egolatría. Hemos oído hablar del insomnio. La almohada flota entre clínica y métrica, errática entre droga convulsionan mis oídos. No nos engañemos contra paredes, colores inviernos y vómitos en las esquinas, no nos engañemos, Señor Jesucristo. Entre montañas se esconden marcianos, explosiones y planetas; nos hablan de Marte, Júpiter, y el sol, recuerda siempre, no existe el insomnio. Durmamos o no durmamos siempre permanecemos despiertos, entre capullos náufragos y hieráticas nubes de electricidad durmiente. Sí, durmiente, despierta, entre montañas y céfalos, Sol, Júpiter… recuerda, no permitamos al sueño.

Viaje:
-Ha caído el lápiz-
Con Alas y cielo, complemento infinito, ni egoísmo y paraíso, es un vacío al olvido. Entre fragmentos y gaviotas, no exige lo indeleble, sueños, y pasiones; una danza de halcones. Luz, -sí, mucha luz, viento en posición de feto, cordón enredado entre aliento, durmamos, ¡no, no durmamos!, ganemos la carrera de la quietud, venzamos prejuicios, dominemos la luz. Doncellas besan mi boca, muerden la sombra empírica, materialista y dual, no es muerte, no es sueño. No es inconsciencia, ni punto a parte, es un día eterno, perdurable a la vez, es paraíso. Pero, Adán está muerto, besa mis pútridos pies, evasivos succionamos los plácidos susurros… el temblor es efluvio en mi piel, el castillo explosa…

-ha vuelto a caer el lápiz-

Idéntico

2009-05-02T13:38:00.000-07:00

Como flor desnuda y desordenada, tomados de la mano como alga marítima y ángel navegante. No más rígidos pensamientos del mal o el bien, mediocridad y fragmento oportuno. Aire, fuego, agua y oxigeno, ¿no son lo mismo? Oscuridad y cuarto vacío; qué esperan los muebles, flotantes y nunca rígidos. Inherente entre sacrificio y lacrimógenos andares. ¿Cambiemos qué?, algo congelado y sin respiración, ¿Cambiemos qué?, el caminar pausado, por el corazón atascado. Coherencia entre hablar, y murmurar, coherencia entre correr y pausar.

Qué nos piden los matorrales, aire o agua, tranquilidad o silencio…
¿No son lo mismo?

Capítulo 173 :

2009-04-28T18:31:00.000-07:00

Con esto siento que ahogan las palabras. Te he matado, pero aún tu alma persigue en el cuarto, qué deseas en realidad, nada de esto tiene que ver con tu presencia, pisaré piedras para que la niebla se vaya con tus sesos, pisaré montañas para correr y ahogarme también en el lago profundo. Nadaré, nadaré hasta al fin haberte acabado por completo, el espejo se ha quebrado, pero el alma y el humo persiste en cuan alógeno campo de almas robotizadas.

La sangre ha desaparecido, el sol se ha transformado en luna, los crepúsculos son de madera, y mi mente encementada ahogará en movimiento tu inútil sepultura.

Que más ha de esperar para que te vayas, tu sombra no resiste tanta insistencia, tu yo está cansado de refugiar tantas máscaras de hierro y agua torrencial; tu alma sufre, y tú aun no le das su estúpido medicamento. No nos volvamos insoportables, el colapso de la naturaleza ha vuelto locos todos sus anticuerpos, ya no quedan células ni fotosíntesis en su alrededor, qué esperas para curar tus heridas, te morirás y ese acético no curará tus espectros de belleza engañosa. No caigamos en sarcasmos y terminemos este capítulo, que nunca comenzó, pero esta terminado. -

Misión, Visión :

2009-04-27T11:15:00.001-07:00

Cambiará el suelo, cambiará la consistencia. Homogéneo mi cerebro ablanda cosmos desde la melodía putrefacta… mientras se acercan nubes y brumas, los truenos conversan de presión; se abre el cielo. Caen estrellas, palabras de más, cae torbellino y sardónices, cae el azahar y cae el Dios.

Planean las aves sobre el crepúsculo, derriten el fuego acuífero, y la determinada línea quebranta las leyes inefables. ¿Qué busca el ámbar? ¿Fósiles?

Nueva vida fragmenta la luz divina, el karma supura el ácido de apoteosis. Limosna de gustos vertientes en la mente sosiega la suficiente armonía de vida perfecta, pues es él, El Dios cegador, omnipotente flor de llovizna.

Bifrontismo :

2009-04-25T13:37:00.000-07:00

Dos seres que acumulan sus bípedas almas sobre fronteras omnipotentes. Realidades que entrelazan historietas, ni Dalí comprende su significado. Romperemos los espejos, que cicatrizan sus máscaras tan coloridas, vergonzosas al significado del mundo completo. Anteriormente hablábamos de fantasías, ahora de pendones de vida. Enfocados sus ojos derriten la vela fructífera, vociferantes olores que salen de la nada –nadie se expresa. Rostros sin nombres van entre la gente –dice la canción-, hablamos de paz, cuando los terruños desesperados quiebran los limites de la esperanza. Las mañanas sin un padre de la fe, eran mañanas verdaderas dicen otros. El sonido de la lluvia es tan verdadera, ahora y antes, somos los creadores y vividores de siempre, enseñemos que hay frutos que maduran por completo, emprendamos esos aires, oxígenos; el nitrógeno que fracasa, y el argón consecuente vuela sobre ese cristal tan empañado, y tan pútrido que está en el fondo del piélago de fuego y magma, tan yaciente en sus sentido, y cuan perdido entre meridiano y fragmentos imposibles de ver. Un viejo que camina en solitario, mientras su trigo se lía con misiles de porcelana, alejemos los templos de justicia, y acerquemos lo lúcido y vespertino, acerquemos quimeras que conviertan remotos temblores de nubes y flores, abramos caminos a la pezuña verdadera, alabemos con hojas de palma, y succionemos intrínsicos murmullos de adolescentes longevos.

Complemento:

2009-04-23T20:19:00.000-07:00

La codiciosa muerte en su hoja,
Acondicionados en la ranura de la cosmopolita
Ciudadanía de arándanos verdosos,
El ego de la rosas ven vestigios
En la ciénaga de hospicios sin premura.
Orificios audibles, espectros en mi saliva…
Naveguemos en fantasías, y
Descubramos la polaridad
Entre lo real, lo místico, y encontrar
Mi yo entre las ramas y los muelles.
¿Compartamos nuestra fantasía?,
Siempre hemos criticado el arte.

La extática mirada
Ha falsificado erróneamente
Un pensamiento roto por los polos
Y polvillos sin sentido.
Decimos que no somos magos,
Pero en esencia poseemos la
Naturaleza de un macizo ególatra,
Y quizás ciego por defecto.
Equivocaos en calentamiento,
Flotan las neuróticas medulas
Que se esparcen extrañadamente
En simetría con suspiros
Y extrañas palabras que salen de
La nada.

Insisto con las murallas,
Vemos pinturas marcadas,
Que sin arte…
Pareciera que reflejaran aun más.
La realidad nunca ha de ser alucinada,
Pareciera que la fantasía
Cae en posos y espejismos;
Que explotan el verdadero
Sentido, de lo insensato:
Ególatra mirada de suspiro invisible.
Piensan las sombras seguro,
Nunca el sol, iluminada mi mente.
El sol es astuto, las miradas nunca
Se velan, lo que se oculta, pareciera,
Que son los detestables suspiros;
Que evaluados con arte, son geniales,
Pero gozosos de realidad, inefable decisión.

Misiva Congelada :

2009-04-19T14:11:00.000-07:00

Debo disculparme tras no poder respirar la esencia de mi propio pañuelo, disculparme con el cosmos tras no poder hablarle a esos labios tan profundos de nubes rojo pasión, disculpa a mis infantes tan fastuosos tras su propia transparencia mutua y fugaz. El universo entero, sé que me perdonará al no poder comunicar esta noticia en voz con la luz infinita, lo lamento tanto, pero la naturaleza le entregará esta misiva, si es que este nefasto letargo traerá respuesta, o a lo menos, un pequeño hálito de fragancia hidrógena.

Lo que sé, es que estoy trabajando a todo pulmón, para traer nuevos bronquios y manufacturar nuevas estructuras para poder besarte, te extraño, necesito, necesito danzar con tus cabellos grasientos, y tu sudor tan congestionado a azahar dulce y amargo a la vez, te extraño. Necesito y recuerdo el emblema gris que capturamos tras correr con pasto húmedo y cristalizado por la nieve, deseo no perder estos años, décadas, siglos que me quedan junto a tus brazos. Al menos quiero cortar la esencia de embriaguez, y despertar en los polos de tu cuello, saborear ese cristal tan arsénico que brota tras tu espalda.

Los humanos aquí son tan disímiles; heterogéneos en su propia retaguardia. Insisto, te necesito más que al agua, aire, tierra, necesito tus componentes invisibles a la laguna putrefacta, no más… te necesito más que nunca, no quiero recorrer el túnel lumínico y sensible a mi debilidad. Rescátame, dame un trozo de tu mano, aprieta el rasguño, saturemos junto nuestra entraña perdida, encontremos la respuesta a esta malicia de coma nefasto.

-¿Estas ahí?- quiero tu aliento como respuesta, dame una señal como auxilio, dame tu esencia durmiente para no sufrir la explosión de resignación. Estoy seguro de que me quisiste mas que una luna y muelle lleno, construimos nuestras coplas y trasformamos eclipses en risas contagiosas, ¿me ayudaras?, necesito tu auxilio, ¿me ayudaras?... ¿estás siempre allí?, no te oigo, ¿Sigues allí?, ¡Responde carajo!

Algún día necesitaras tanto nuestras manos,
Dios quiera que nunca auxilies tanto,
Para que la quimera no se pudra, y las
Flores crezcan normales,
Quizás nunca me escuches, pero yo
Siempre veré tu papel de cántico satírico,
Siempre miraré a la mujer que siempre segó mi ciénaga
De céfiros tergiversados.

Adiós, te quiero y te quise…
ahora entraré en el túnel que nunca supe sostener.

¿Vuelvo a la calma?, ¿Vuelvo al karma?

2009-04-16T20:42:00.000-07:00

Mis zapatos han vuelto a desatarse
Mientras el mundo recoge rocas de sal
Tan necesarias para refugiarse
De las erupciones, y así volver a sofocar.
Tan inhóspitos parecen los ancianos que
Flotan en su inocencia
Cínica e irrazonable,
Su voz es tan tierna a la de la vejez,
Que hacen flotar este gran
Cáustico, frágil, y ostentoso mundo
De hierbas putrefactas.
Se me hace una camisa rota el
Volver a caminar por velas y nauseas,
Por hombros cabizbajos y
Sin respuestas para conducir.
Se me hace tan lejano el piélago
Que con olas quiebra el bastón de firmeza
Ostentosa, efímera, y sigilosa posición
Sin rigidez.
Estamos tan lejanos para difundir la ciénega
Y Burbujear mil y un pensamientos
Que recoge la marea;
Tan histérica que con algas rompe el viento,
Céfiros flotantes, cargados de mohínas
Y rotundos torrenciales de
Respuestas sin preguntas,

Como hierbas sin el agua…
…Como el cántico sin su polen.

Ominoso Bosque:

2009-04-11T13:59:00.000-07:00

Resplandece el recelo de los frutos, cuando el infausto sosiego del karma aparece en toda consciencia. Se elevan las hojas de otoño, y la troposfera desaparece por completo. Su hálito se asienta, de aroma muy idéntica al amanecer, pero no, no confundamos al cielo, con gotas de metal funesto. Este tiene aspecto odioso y repugnante, pero inspira algo tan vago a la sinfonía de la retaguardia, a frutos secos y putrefactos; la niebla comienza a expedirse. Inyecta la oscuridad en las piedras calientes de miedo y espanto, cuando se elevan las flores, rompen sus ovarios, y la esencia cambia por completo, los mares inexistentes aparecen, el miedo fluye, la conciencia explota en su más íntima posición de cordón umbilical, se enreda en su lengua retardada. Hasta la más ínfima gota de polen adormecen mis sentidos, pierdo la vista, y el letargo se duerme en melodía, pierdo el olfato, las flores descansan de mi abuso artificial; se duermen y mueren. El magma de mis ojos guarda la posición de mis pecados; los cuervos buscan el auxilio, pero la bomba es la misma mirada tóxica de dos torres que caen hacia el vacío; mis orejas rompen el sentido de toda física oculta, y parricida en sus miradas. Luminoso es el rescate del fuego, que abrumado encuentra su refugio entre las hojas, se prepara para navegar por todo el fruto, se expande entre sus entrañas, llega al monte, sigue en su incéndico sentido, hasta alcanzar su mas rotunda mirada; de odio y empatía, su grado máximo y umbral al crepúsculo, sigue en su eléctrica dirección hacia el sentido nocturno. Los pómulos organizan la niebla y comienza la explosión, el mineral se hace hurto con el viento, los frutos caen y explotan en su miserable hueco de hondas profundidades, el cuervo lamenta la pérdida, pero no se ha consumido todo. La raíz conserva su esencia, el agua su infante frescura, ha guardado su recio resumen de letras y hojas secas, ha conservado la esencia, para volver a crecer en su más hondo fatuo de naturaleza muerta, pero vivaz, recóndito clamor de aguaceros durmientes, pero activos a la reacción sin placidez; rebeldía de un abismante bosque; de bocas calladas, ladrón de sentidos omnipotentes.

Gaviotas :

2009-04-10T14:08:00.001-07:00

Me he quedado con tus manos…
Desgraciado acelera los tendones que cicatrizan las uñas y la muralla que nos unía. Extraño tanto esos momentos en que nos paseábamos, y te tomaba de la mano; juntos formábamos la ronda de la desunión. Porqué viento tuviste que irte, porqué céfiro lejano rodeaste mi alma y luego la abandonaste tan nefastamente, porqué eso ahora. Mientras Acariciaba tu mano, esperándote una vez más a que llegases en ese barco con sirenas de fábulas y peces surrealistas, prometiste halcones vanos y corderos tricolores, fue onírica tu despedida -como no recordarla.
Corríamos hasta encontrar el cosmos, el universo en ultrasonidos; que desvanecían nuestros cuerpo, caminamos al pasto morado por la sangre y el robusto océano nos saludaba a lo lejos, como no evocarlo querida, como no recordar el día en que corté tus manos; recuerdo inusitado que con tus lágrimas cubrí y sequé tus heridas, como no sulfurar el día en que te fuiste, y cortaste esa respiración tan engañosa, la cual cebaba noche y día… porqué te fuiste, porqué desapareciste imaginación, ¿O a caso mis manos existen?...

Aguas Negras:

2009-04-08T18:08:00.000-07:00

Montañosas son las algas que cuelgan
Desde el profundo océano, y desértico mar de salobres
Ardientes de sol y céfiros que encantan en angustias.
Se ha perdido el vuelo, ha nacido un vuelvo
Que habla de mapuches
Y criaturas indecibles;
El Trauco que satura su mazo,
Cicatrizado de sangre y mordisco
De copíhue y cáscaras de nieve;
Desde la cordillera negra,
Y las aguas suculentas.
Acéfalo y holgazán navega El Caleuche,
Desde niebla oscura, y metal podrido
En peces y velas grasientas y agitadas
Por el vapor de ballenas y pingüinos sin habla;
Pavorosos y delicados por el clima nocturno,
Helado y sin admonición.
Nace desde la mina,
La amnesia de un pueblo lejano al fragmento,
Moáis que hablan de crepúsculos,
Nosotros parasitados implicamos libertad
Sin más oponernos a la salvación natural.
Caen desde las tertulias de sangre araucana,
Los mazos de espantapájaros; es mi libre albedrío,
Murmuran con los Indios que invaden su morada,
Invaden los infiernos para capturar su palabra.
Nace el blanco desde el continente infinito,
Nacen las caras borrosas y humeadas
Con estiércol y anatemas
Que oscilan justo a pechos e infantes
Inmoderados.

Familia y odas infinitas:

2009-04-07T17:25:00.000-07:00

El rastreo que posiciona mi cabeza al presente. La solución que permite disipar la cosas; y motivan la solución como respuesta definitiva. Inefable es el estado de temperatura, indeleble es su satisfacción y perfecta filosofía al té matinal… y al despertar e irse al aula de moscas moribundas. Son letras tan lejanas al infinito, las que solucionan matemáticas y el sentir homogéneo. La importancia de invertir leyes a la vista, ¡disculpa!, ¿Disculpar a quién?, al céfiro que sopló tan fuerte al caerse crepúsculos desde mi retina, disculpas a las palabras que forcé para una buena definición de vida. Disculpa a la filosofía indeleble, alegato y cabeza desviada pero tan adjunta al momento de volar.

Il est un rêve :

2009-04-05T13:25:00.000-07:00

Existe un sueño,
Imposible a la solución,
Letargos en mis manos,
Moradas mis uñas,
Las uvas caen desde lo hondo,
Hendidura desde mi cabeza,
Rastreo lo nauseabundo,
Los volúmenes se alzan
Al cielo, y lo nocturno
Rompe el ciclo que
Acumulan mi nostalgia,
Las voces golpean
Los árboles, y el bosque
Pide auxilios en profundidad, y
En contactos con los duendes.

Tratan la enunciación con los búhos,
Los gritos profundizan
El contexto, lo gótico
Descuartiza musgos,
Réquiem en mis brazos.
La misa habla en soledad,
El humo en chimeneas
Hacia el horizonte perdido,
Las rimas nacen en oscilación,
Rasgan la protección con mis manos,
Vuelve la enfermedad,
Vuelven las drogas, y lo narcótico
Sufre una efímera fragancia,
El silencio retorna.

La sabiduría ha de caer,
Todos en posición de feto
En busca de la existencia de los huesos,
Las entrañas en explicación y respuesta,
Análogo de maldad y astringencia,
Niebla y disociación entre las palmadas,
El polvo y la substancia duermen en cielo,
Anestesian miradas, inyección
En las neuronas adormecidas.
Conmensurados y exaltados volvemos
El ritmo. El rito cardiaco ha de saturar las venas,
El sol ha de caer, La Apocalipsis tritura al mas allá,
Vuelve mi inconsciente, satura mi lacrimógena
Espiritualidad,
El corazón late, y a la vez detiene mi alma,
La Andrómeda genera el sonido,
Que vuelan endriagos y céfiros a lo oscuro,
Violines alcen las manos, tambores
Generen vibración, que el cielo derrumba
La conciencia desde el fin concibe la explosión.

Catarsis y Céfiros :

2009-04-03T13:41:00.000-07:00

Y mi piel capturó el aroma.
Se ha caído la risa… Sonámbulo navegan por el viento que cicatriza en sombra tras la navegación de mi piel. Oscilante paso por los árboles –se enciende la luz, cuando el vuelo de la esencia retumba mi pasión inequivalente, impulsada; era yo de forma mucho más acertada y eficaz. Mi máquina extraña saturaba el céfiro que frotaba cuan lágrima, y en metamorfosis capturaban las partículas que dimensionadas absorbían el minúsculo fulgor de mis sueños. Lo más importante ya era pasado, lo ineficaz ya estaba llegando, la convulsión danzó, lo polar ya llegó al presente… en víspera y nebulosa ha de tocar mi puerta. Elevados todos, en público y ruptura, el gozo de las manos alcanzaban la lujuria, el cansancio y el letargo ya hacían de las suyas al bostezo, era una fiesta en mi garganta.

Desmedrada y húmeda la saliva tocaba gravedad, áspera y sospechosa, pero siempre luminosa resguardaba la alcantarilla en mi boca, rodeaba los gritos desde lo profundo, era un escándalo inexplicable. El sonido de los buitres y el caletre fundido era la máxima expresión y luminosidad, era el arte capturado de la escultura del universo, ni estrellas, ni Júpiter, era yo gozando el aforismo de la luminosidad y rigurosa carpanta desde la orilla de la frente, grasosa y extirpada; era yo en mi máxima lujuria.

Cicatrizada la magenta, mis pies estaban preparados para el susurro más profundo de un proceso arsénico, lo idóneo para lo inhóspito, y la experiencia para lo fútil. Los sospechosos se rasgaban el ombligo para la escena insignificante… pero yo siempre en el abismante espectro de mi situación de lujuria, siempre preparando gargantas y bolsas de sapo nauseabundo. Yo estaba completamente atiborrado para una catarsis y violentos céfiros de muertos cerebros.

Pleamares Perdidos :

2009-03-31T21:02:00.000-07:00

Y corría ella con cara de asombro. Buscó entre su ropa la cara musitada de sonrisas plásticas, donde el viento era fuerte a su cabello café terroso. Cubrieron efímeros edificios con la nebulosa desde la costa, los ojos se abrían; aun la risa estaba en proceso.
Sus brazos cayeron, buscaba la salida, laberinto de palabras; ciénaga de olvido, abismo, y estragos de acéfalos térreos. Los árboles me hablan de ironía, ¿Estamos produciendo viento y relámpagos?, el fuego ha quebrado las leyes del silencio. Ella se ha olvidado de su mente, anda en busca de sus pies, cicatriza, muele, restringe su propia estirpe por su cara; busca respuesta, está en su pelo, grasoso y gris, en su boca está la respuesta.
Reída recorta sus cabellos, en sincronía piensa en los cortes, revienta el cielo. Revienta el cielo que está revolviendo mareas y mareos que hablan de simples monotonías y lacrimosas salivas de olvido, ¿Esta subyugada? Sí, mientras piensa es sus cortes.

La tormenta busca un simple espacio
En unísonos y moradas,
Su pelo ha caído por completo,
Su áspera risa transformó palabras
De árboles en completos rocíos,
Su cabello Gris ha rejuvenecido,
Ha resbalado el fragmento,
Antes de la sincronía con sus pies,
Mientras sus pies musitan;
Los edificios han desvanecido.
Él ha llegado, Y la
Marea a muerto.

Vómitos de Peste Negra :

2009-03-27T15:56:00.000-07:00

Ambulaba sobre territorio Africano, cuando decidí quedarme. Encontré esplendido el cuestionamiento de mi residencia infinita, era tan perfecta, a pesar de que algunos le llamaban la pestilencia, otros el túnel, pandemia, crimen y entre otras barbaridades. Para mí era tan perfecta como mi Francia querida. Las cosas en el siglo catorce no son nada de fácil. En plena edad media, no se puede esperar menos, pero yo las vivía con absoluta feliz suspicacia. Era un chico apaciguado, casi inocente, si no fuera por mi aspecto poco robusto y desgraciado. Caminaba por las veredas y no me causaba temor los cadáveres putrefactos que navegaban por las travesías, ni menos el aroma podrido que volaba desesperado por los vientos de aquél. Nunca había cuestionado el fin de mi falta de olfato; pero era de esperar, nunca encontré las partículas de transpiración en mi cuerpo, y más, mi aspecto ha de esperar que mi hálito, y cuerpo no huelan nada de bien. Siempre era oídos sordos a los unísonos olvidados, siempre era indiferente a los vómitos y las muertes de aquella ciudad, era hermosa para mí, mientras otros andaban en busca de aspirinas y antídotos no existentes en aquél metro cuadrado, pero yo era feliz, me encantaba (¿Quizás?) ver la muerte ambular en todo territorio africanícense, no me importaban las causas, pero sin desmerecer lo inevitable que eran los comentarios nauseabundos. La sangre, las lágrimas, la nebulosa, arco iris velados, gritos de augurios, la falta del réquiem, la muchedumbre agonizada, eran mi perfume dotado de hermosura, a comparación de humildes ópalos de azahar o narcisos ni violetas. Siempre las carencias de bohémica placidez rodeaban mi sangre de oblicua mente eficaz, me llenan de suspicacia enérgica, me llenan de ser, forman en mí; un sonido lejano de realeza, y transportan mi saliva a un ricino sin rizoma ni romero; a un charco de tripas y ranuras de hígados y esencia de intestinos agonizantes. Es deja vu en presente perfecto.
Una mañana, donde el sol quemaba la alérgica piel de los afectados racimos, quise reír, pero la distracción de carroñas sistematiza mi placer. Pensé en ser un asesino, pero la media edad era normal a la lujuria y la delicadeza de un sonido de salvia fermentada; comencé la experimentación con manzanas y frutas secas por la sofocación de las montañas. Recorrí el Bioko, donde los papiros rasguñaban las sonrisas de los lobos y arañas polares, cicatricé los pensamientos de un ser asesino, y capture la fotografía inexistente; quemé polaridades y no razoné al internodio. Envenené caras faustosas, quemé la migraña del ego que invadía a faraones y antiguas edades. Me estaba convirtiendo en el asesino de la manada. Cada vez quedaban menos Africanos, ‘la voz era más poderosa que los actos de verdugo’, era yo un parásito sin raciocinio ni pensamiento infértil, solo hacía mi finura gozosa de sábila. Desde el momento del compromiso, la naturaleza conspira en ayudarme. La indiferencia y la cintura de mi cerebro, quiebra las reglas de mi pensamiento medieval. Maté, asesiné, liquidé cada espasmo residente en la tierra, borre carroñas, eliminé cuerpos, rebocé mi piel con aroma vencida y descompuesta, cree el color de los ojos perfectos, y cree la ilusión del crepúsculo naciente entre el desierto. La soledad hizo textil en mi cuerpo, la separatidad compitió la gravedad que fragmentan mis ojos y pupilas nacientes. La soledad es poderosa. Velé mi cuerpo a la luz del sol, no conocía el norte ni el sur, la brújula no existía en mi cabeza, ni vinillos ni abstinencia. Estaba muerto al igual como mis pensamientos sigilosos. Ni vainilla ni azahar, ni amapola ni violetas, ni árboles ni arena, todo estaba recubierto. Solo quedaba en tierra mi pobre y nefasto sentido de pensamiento degollado; quedaba crear las naturaleza, o morir en soledad. Opté por el camino fácil, envenené mi sangre con mucosa quimérica de quenopodio. Lo moderno y lo contemporáneo no existe, quedamos enterrados en lo medieval, en la balanza pecadora; quedamos todos sin réquiem ni nirvana, en soledad y sin perfumes futuristas. Quedamos solo nosotros.

Túnel :

2009-03-26T18:52:00.000-07:00

Quién anda ahí.
Acaso las rocas son sombras de estiércol,
La desesperación ataca el suspiro que vuela
En cilindros de sangre putrefacta,
Se siente la atmosfera y nebulosa saliva
Cristalizada y desabrida,
Desconfiada y fragmentada.
El túnel está aun tan lejos,
Alcanzarlo a glorias y rezos cínicos,
Hipocresía; estalla mi boca,
Es tan aniquilante esta parsimonia,
La rotunda fragancia nueva
Llega en blancos colores,
De luz sin horizonte,
Y risas rocosas que caen sobre aquél.
Se cierra.
Mis ojos corren inadecuados,
Corrompo las rocas,
Se muelen. Idiotas han quebrado mi cabeza.
La sangre desvanece,
La calle está tranquila,
Ha de morir la luz,
Ha de retroceder el nirvana.

Espliego triturado :

2009-03-21T17:33:00.001-07:00

Rígidos caminan los muertos,
Su antorcha desvanece al miedo
Desmesurados volteamos la cabeza,
La victoria no nos pertenece,
El egoísmo se ve entre luces.
Volátiles se abren las tumbas,
El cuervo busca la victoria otra vez,
Pulverizan el sentido de vida.

Abate el crepúsculo,
Aún es día,
Treintiuno; se abre desde octubre
Cuando la nebulosa
Combina el sudor,
Con extractos se asfixian,
Vuelan hoy,
Como zombies en mi piel.
Aún podemos vencerlos,
El poder está en la sabiduría,
Y el humanismo quiebras macerados
Ojos sin color,
Pero si; con lujurias.
Apoyemos el canto, que
Sale desde la montaña,
Apoyemos el canto;
Que rompe las leyes del alba.

Viceversa en Hipocampo

2009-03-19T15:01:00.000-07:00

Conciencia

Mi caminar es real al presente. La realidad se mueve para que los fragmentos y pensamientos aceleren más aún la pulsación del corazón histérico y poseído. El aire está oculto, me permite sentirlo y translucir el magma que cae por los ojos, estoy consciente. –Mira el caminar pausado del inconsciente, el viento y el cielo oscilan en forma redonda y sin frontera. Majestuoso es demostrar la rigidez, cuan frontera cúbica y hostil de un feroz océano fuera de espejismos. Mi abstracto ha dibujado mi sonrisa, le veo abrir; veo sus dientes, y siento el crujir del horizonte, estoy consciente de cómo cae la hoja, y de cómo muere el hilo que sostiene la realidad con el presente. La subjetividad con el objetivo; pensar de pensares.

Inconsciente

Mi caminar no depende de mi prioridad del movimiento. Macerado el entorno revuelve el fragmento y pensamiento de una pulsación sin la respuesta de mi instinto. La exudación da respuesta a la transpiración entre cejas, el corazón late –no le siento- el entorno poseído –no lo sé. El aire etéreo no es más que un elemento comunitario, son el polvo, la vejez demente, y el insípido trastorno los que no dejan fluir y pasar a la realidad del proceso en sí. El universo de la sinrazón está delirando las palabras congénitas que borran los estigmas, tanto del cuerpo como la mente. La frontera cúbica mezcla la hostilidad de un feroz océano con espejismos volátiles. Es momento de no barajar las locuciones; la simpleza de lo ínfimo está en que el sueño posee la interpretación de un delirio portátil al consciente de manera ilógica. Todo parámetro ilógico tiene algo de lógico, y viceversa para lo absorto.

Autoinmune :

2009-03-17T11:08:00.000-07:00

…Y se han de caer los ojos.
La impresión consagra todo arte, quiera o no quiera los caminos entrelazan la inhóspita reunión de neuronas. Saca la pestaña del ojo, corre y expulsa las hojas secas del otoño, polares, oblicuas glorietas azules que confunden mi visión severa.

…Razón, glucemia,

y altisonantes fragmentos de lágrima

en sólido estado;

en pétalos sin rubro de vociferar.

Camino de Sonámbulos:

2009-03-13T16:39:00.000-07:00

Como caí por primera vez, en manos de un señor con vestimenta blanca y olor a estiércol vencido. Su vestido era color madera y su sonrisa era de esquina a esquina, tras conducir y cortar un cordón de alta hospitalaria. Sonámbulos los demás síndromes me recibían, yo quizás contento, no lo sé, pero tenía angustia, mi voz era quebrada, las palabras balanceaban la raíz de todo un poema, bullicioso, pero era lo que yo comprendía, el grito profundo de un alma recién nacida.

¿Porqué es necesario que tenga que pasar tanto tiempo para parar el llanto?; las pupilas se me hincharon, el aire era limpio, mis pulmones agrandaron mi piel, mis músculos movían la lluvia y el liderazgo era cada vez mas amplio… aprendí por ejemplo que al caer, debía sostener mis manos contra el suelo, luego comprendí el porqué de la gravedad, Newton era mi ídolo, le creía, le entendía, le lloraba, le besaba, era gratificante.

Porqué tan rápido deben caer los pétalos, si todavía no es otoño en mi cuerpo, porqué la plasticina es tan homogénea en mis musgos color plata, el océano sigue igual, y yo carezco de copos de nieves, sonrisa no perfecta… pero aun no le veo el ojo al espejo. Mi máscara está ubicada en simetría con mis arrugas, sin embargo mi almohada cada día deja mas semillas como recuerdo de mi primer diente. Es lindo… hasta ahora he aprendido lo joven que soy, las vida que queda en camino sin silueta, luego de emprender al universo externo, mental, próspero y con la naturaleza intacta, sin muertes ni rosas blandas, sin miedos, ni moscas en la cara.

El camino está oculto, curiosidad no tengo, vendo mis órganos como placer en mí mismo, las decisiones fluyen en mi boca, que saco con fluido de gritos agónico, me escucharan desde el cielo. Solo él es el que recibe mi pregunta, y él es el que caerá como paloma en agonía, sin plumas y deshuesada.

Increíble no es ver la fotografía derrumba desde el cerebro, ni ver las patas del ornitorrinco, increíble es la ignorancia desde los pueblos ocultos, desde los lugares finitos, la democracia desvanece el fragmento desde la azotea… A mis diez y siete, el viento frota cada vez mas rápido, me encajaría imaginar como frotaría después, la aurora sería el complot con la atmósfera, gozoso sería es el ver más allá, pero el día infinito, cae cuando el crepúsculo deja de mirar hacia el fin, y es el fin al que debemos permitirle que nos mire, por darnos una señal de lo prohibido y de alguna vez sepultar la inmensa realidad mohína que cubre esta indeleble capa de océano polar.